ЖЕМЧУЖИНЫ МЫСЛИ

Есть люди похожие на январь — они пахнут хвоей и любят снег,

когда тот укрывает плащом фонарь, любят лед, заковавший теченье рек.

В их груди — волшебные огоньки, каждый день с ними — будто бы Рождество.

В их кладовках пылятся шарфы, коньки. Они много пишут (все чаще в стол).

Есть люди, нежные как апрель — в их глазах расцветает зеленый луг,

в голосах позвякивает капель. Они не выносят холодных вьюг,

и сияют улыбками по весне, кормят в парке пшеном перелетных птиц.

С каждым палым листом им трудней, трудней, улыбки тихонько сползают с лиц.

Есть люди, горячие, как июль — они взглядом способны топить асфальт,

Заколдованы доброй душой от пуль, и способны цвести среди голых скал,

одевая лесами отвесный склон. Их коленки расшиблены до крови,

каждый из них — босоног, влюблен, и болезненно уязвим.

Есть люди шуршащие сентябрем — они любят страницы старинных книг,

и луч света, чертящий дверной проем, яблочный сидр и яркий блик

на пруду, желтый лист в дождевой воде. Носят смешные шарфы, пальто.

Они вечно лохматы, полны идей (но, как январи, они пишут в стол).

***

А во мне полыхает огонь октября, живущего кашлем в пустой груди,

опавшие листья внутри горят, горькой памятью, брошенной позади,

под тяжелые крики вороньих стай, бьющихся мерно в мое стекло…

а ты — сумасшедший и пьяный май, дарящий живительное тепло.