18+ потому что иногда встречаются непечатные выражения, повествование идет от первого лица, пишет водитель, судя по всему дальнобой. Но пишет интересно. - Авт.
Это сейчас у меня живот, седина и состояние философского похуизма. А ведь всего восемь лет назад, я мог легко подорваться и, задрав хвост, резко съебнуть на машине куда-нить, на расстояние в несколько тысяч км.
Хотя, может и сейчас смогу... Давно не пробовал. Последнее мое шило в жопе, которое потянуло меня в дорогу, датируется 2009 г.
***
Будет 11 не очень качественных фот и много текста. Когда скажу "Все", можно будет начинать хаять. Особенно хочу отметить, что все написанное и изображенное относится к 2009 г.. Очень надеюсь, что сейчас ситуация на дорогах намного лучше.
***
Отпуск, он, всегда плох тем, что заканчивается. Любой отпуск. Этим они и похожи, наши отпуска. Отпуск чабана с гор, мой отпуск, отпуск президента или олигарха, все они похожи вот этим самым. «Это самое» наступило не то, что неожиданно, но скорее больше похожее на — поел молока с селедкой, и ждешь поноса. Потому, как знаешь точно – он будет. И чем больше времени проходит от начала, тем неотвратимей конец. Так и с отпуском – конец все ближе и ближе.
Вот пришел и мой черед сказать отдыху последнее прощай. Изначально я планировал как все нормальные люди улететь самолетом, но безумная и местами глумливая супруга определила так – машиной и никаких разговоров! Иначе подохнешь, понял!! (почти © Б.Полевой. ПоНЧ.)
А мне то чо... Я всегда за любой кипишь...
И вот — ку-ку, то есть восьмое августа, 2009 года. Утро, семь часов с ранья…
Итак – почти недельное и, с некоторой точки зрения, весьма идиотское, возвращение из отпуска протяженностью 6700 км.
М5 «Урал» Москва — Рязань — Пенза — Самара — Уфа – Челябинск, М51 — Омск – Новосибирск, М53 «Байкал» – Красноярск, потом номера на знаю, но идут Канск, Тайшет, Тулун, Братск, Усть-Кут. Баржа – 3 суток, Ленск и 250 км до дома.
НА ЧЕЛЯБИНСК:
Почти по самой ране, выскочив на м5 я придавил педаль, и сразу же принялся высматривать Рязань. В Рязани меня беспокоила всего одна вещь, это – открыли ли транзит через Самару.
Смотрю – 74-й регион катит, помахивая порожняковой фурой на поворотах. Я так ласково в рацию – 754, Челябинский в канале?
— Да, в канале.
— Подскажи, братуха, там транзит через Самару открыли?
— Да, давно уже.
— Спасибо, давно там не проезжал.
— Ну удачи
— Взаимно.
Сия инфа меня весьма порадовала, потому как еще свежо было в памяти, когда я лет шесть назад, следуя этим же маршрутом решил поспать перед Самарой и передал руляку супруге. Проснулся под Ульяновском. Огляделся и охуел от внезапно пройденных, дополнительных 200 км: — И шоетотакое?!
— Да гаишники перед плотиной развернули, сказали транзиту туда нельзя. Ремонт’с…Надо через Ульяновск.
Вот же ебическая география! Дальше было много непечатного.
... Дорога ничем не примечательна, если смотреть на дорогу. Поэтому еще засветло я был в Самаре. Чую – подустал чуток. Остановились, попили кофейка из термоса. Хлебнул энергетика – и попер. Понимаю, вредно. Но, блин бодрит мала-мала.
Настала ночь. Темная, как в сломанном холодильнике. Фур заметно поубавилось, зато возрос интенсив трепа. За жизнь, за поржать. Очень от сна отвлекает, кстати. Внезапно игривый и надо признать, красивый женский голос выдал в эфир – На дцатом километре предлагаем дешевую солярку, баню. Имеется молодая, красивая девушка.
Супруга как то так взглянула на меня. И описать не могу. Короче – как-то так… Ну, сами знаете, как они смотрят
Я сделал вид, что увлечен дорогой. Через минуту, громко и чисто, будто с заднего сидения: — На дцатом километре предлагаем дешевую солярку, баню. Имеется молодая, красивая девушка. Супруга опять совсем «как-то» как глянула на меня.
— Да ладно, родная – успокоил я ее – не будем туда заезжать. В этот раз.
Ейным взглядом можно было завалить слона.
Незаметно подобрались к Башкирии, республике с хорошими дорогами и обилием гаишников. Об этом меня предупреждал товарищ из Челябы. В темноте гаишников плохо видно, может и были где, в темноте не разглядел.
И тут меня накрыло. Не помогали энергетики, кофе, ночные танцы около машины. В общем организм требовал поспать.
Тормознули на стоянке дальнобоев, влезли в самую серединку и, напоминая воробушка в болоте с бегемотами, уснули.
Ровно через два часа (как потом оказалось именно столько мне хватает для восстановления смотрительно-шевелительных функций) меня подорвало и через кофеек опять взял направление на Челябинск.
При свете дня видел всего двух гайцев, о коих был предупрежден заранее ранними дальнобоями. Больше до выезда из Башкирии я их не видел. Хотя вру, на посту меня тормознули, посмотрели на номер, на морду, на спящую супругу и с жалостью в голосе пожелали «щастливого пути».
ПО ПЕРЕВАЛУ
Ну что сказать – перевал есть перевал. Хотя бывают и по перевалистей, но этот тоже ничотак себе перевал. Переваливал я его долго. Бы. Если бы не рация и действительно реальная помощь дальнобоев.
— Братишка, на белой, красный контейнер. Впереди колонны идешь. Как там впереди,? На маленькой успею?
— Пока нет, встречка. Будет свободно – сообщу.
И через пол минуты: — Давай, дружище. Прыгай.
Обходя вслепую вереницу большегрузов я посетовал ему, что «с моим хреновеньким дизельком, прыгун то из меня совсем никакой»
…Вереница гоготала в эфир еще долго.
Верст пятьдесят до Челябы.
Кто-то в эфир: — Пацаны, а чо за толкучка тут?
— Да азбузтранс еле тащится.
— Бля, понятно
Я: — А арбузики-то поди все любим. Да под холодную водочку тооо…
Эфир застонал на разные голоса.
Сквозь стон:
— А ты пробовал шашлык с арбузом?
Я: — Нет. А чо, так едят?
— Братан! Ты не поверишь! Горячий шашлык, с холодным арбузом – веещь! Сам не верил, пока не попробовал. Ну и под водочку.
Чье-то одинокое и горестное «бля» и эфире повисла угрюмая тишина, перемежающаяся всхлипываниями слюней. Напоминаю – часов пять утра по мск.
Приехали в Челябинск, друзья встретили как надо, проводили на дачу с банькой и поляной.
Уложили в теплые постельки. Спал как младенец, проснулся чудо как выспавшейся, отдохнувший и, что самое ужасное, без похмелья.
До конца дня чем-то занимались и на следующее утро опять на лошадь и в дорожку. В челябе попросили захватить двух пассажиров до Кемерово.
Взял, мне не жалко.
…В Омске опять, уже третий раз подпрыгнул на одной и той же кочке. Хотя за пять минут до этого думал, не забыть бы про нее.
Стемнело…Рация: — Слыш, братуха, на ночевку, или еще немного?
— Нее, спасть будем. Эти ёбаныеые птицы ночью нифига не видят.
Послушав чужой диалог и сделав вывод, что кто то из них птица ебаная и ночью не нифига видит, я притопил дальше.
Суть ихних слов я постиг буквально через минут десять.
Темнота….Свет фар выхватывает поворот, разделительную…На ней, как пингвины-наркоманы сидят, или стоят какие то большие птахи….Смотрят на нас нехорошими гразами….Скорость 120, тормозить не успеваю... При моем приближении эта пингвинообразная команда решает, что настало самое время съебываться с дороги. Тяжело взмахнув крылами и пернув для ускорения, эта дегенаривная команда ломанулась мне на встречу…. Удар….Перья, руки, ноги все в разные стороны. Стекло выдержало.
Блядский нюх! Остановился, протер сидение. Чую – накрывает. Не испытывая судьбу заруливаю на первую попавшуюся парковку большегрузов и засыпаю. На два часа.
…Подъехав к Новосибу я немного растерялся. Ибо в прошлый раз проезжать надо было через город, что было весьма жопастенько. А тут глянь-ка! Объездную выстроили. Не поверив своим глазам тормознул на обочине и спросил в рацию. Точно, построили! Ай молодцы.
В Кемерово приехали по светлу. Сдав пассажиров встречающим и попрощавшись двинули дальше.
Потом Ачинск. Потом Красноярск. Кстати в Красноярске тоже есть объездная. Я там раньше тоже плутал. Даже и рассказывать нечего.
Дорога, дорога, дорога, заправка, дорога, дорога….Машин все меньше и меньше…
…К Канску подъехали ночью. Меня уже давно накрыло, но останавливаться в этом месте… Могут накрыть и насовсем. Увязался за дальнобоем, и правильно. Смотрю – ага! Кучкуются большие. Я по привычке ныряю в самую кучу, глушу мотор и отрубаюсь. Как водится, через два часа проснулся. Адреналинчику, кофейку, и на жестком бодряке рву дальше. Цель – пройти перегон Тайшет-Тулун в светлое время суток, ибо нунафиг. Проходили...
Тронулись со стоянки, темнота. Дальнобой спит занавесившись занавесками. И тут я понял почему они говорили, что ночью по Каннской объездной не поедут. Это не объездная, это как медведь в масло нассал и заморозил. На заправке заправился, спросил как ехать. Дорога, оказывается проходит прямо через заправку. Или мне это ночью показалось?
Проезжаю через переезд, а сомнения все гуще и гуще. Навстречу большой. Дружище, ору в эфир, на Тайшет правильно иду?! В эфире несколько минут тишина, потом удивленный голос – а ты где?! — Да я на маленькой навстречу тебе прошел. — Облегченно. А-а-а-аааа, правильно идешь.
Хорошо представляю, его спрашивают что то, он ищет в темноте какую нить фуру, откуда голос…А вокруг темнота-а-ааа и никого нет. Кроме какого-то мелкого воши по встречке. Так и кукушку сорвать запросто можно.
Следующий поворот и дорога уходит в тайгу. Еловые, или чьи там лапы свисают над дорогой создавая в животе эффект приближающегося неосторожного поноса. И вдруг…. Ебаный автодор, я не сфотал это! На ближайшей к дороге елке, криво, как указатель к избушке Бабы Яги, приколочен знак – «М53»! Ибиццо серце перестало… Так вот ты какая, трасса федеральная, исконно русская!
Как потом оказалось, это было еще ничотак.
До Тайшета дорога местами асфальт, местами бывший асфальт.
Асфальт…Бывший асфальт…О! Опять асфальт… Очень забавно ехать.
Перегон Тайшет-Тулун, воспетый во многих милицейских сводках не принес никаких нам неприятностей. Трассу ремонтировали, но как то странно.
Участками, весьма небольшими. Один участок с нормальным асфальтом был закрыт знаком «кирпич», который тем не менее был немного сдвинут, и в этот проем иногда проезжали машины. Хотя наличествовал знак «Объезд» указывающий налево, но взглянув туда я ощутил мурашки по всем членам. Направление было. Знак был. И была колея, в которой запросто спряталась бы
небольшая стайка бегемотов среднего откорма.
Я остановился. Потянулся к рации.
— три-семь-семь, в канале? Это фура, которую я обогнал минут пять назад.
— Да, в канале.
— Дружище, подскажи. Прямо вроде кирпич, туда можно или как? Я поймал себя на мысли, что такой вопрос возможен только у нас в стране.
— Да в порядке все, езжай, дам дорога. Он просвистел мимо меня прямо в узкую щель образованную отодвинутым знаком.
Выжимая газульку и смело ныряя за ним.
– Спасибо, братишка! И обгоняя его – Удачи тебе!
— Взаимно.
И в следующую секунду, видимо увидев мой московский номер, эфир разрывает вопль: — Братутухааа! А тебя то как СЮДА занесло?!?!?!
— Та вот, жисть такая – ответствовал я.
— Ну, тогда удачки!
— Взаимно!
Дорогу до Тулуна описывать не буду. Одно слово жопа. Причем – федеральная. Да, именно так – федеральная жопа. Федеральная жопа номер 53. Наверное размер, что ли…
Перед Тулуном, вспомнив как блудил в прошлый раз, опять выхожу в эфир с вопросом как по Тулуну на Братск выйти?
— Да там фура идет, с цветочком, у него спроси, он на Усть-Кут прет.
— Спасибо.
О даже как, совсем по пути.
Въезжая в Тулун слышу – кто на Братск спрашивал? В канале?
— Да, в канале. Как по Тулуну пройти?
— По главной, не ошибешься.
— А ты с белым фургоном?
— Да
— Спасибо, я за тобой.
Проехали Тулун, началась нормальная дорога до Братска. Плетусь потихоньку за фурой.
— Братишка, да обгоняй, я груженный, быстро не пойду. И притопил до сотни.
— Да ладно, мне хватает.
И чую, опят накрывает. Супругу за руль, сам в люлю. Проснулся в Братске.
Пожевал вкусняшек, заправились и на серпантин до Усть-Кута. Что то около четыресто-пятьсот верст местами пыльной, местами нормальной, местами жопной дороги тянулись как пьяная мысля.
Пылища реально достает. А я когда то тут на девятке ехал, по жаре, поэтому с открытыми окнами.
…И в час ночи прибываем в Усть-Кут. Стоянка «Автопричал». Заруливаю, пристраиваюсь к машинам. Раскидываю сидения, выпиваю сто грамм водки и в анабиоз.
Утро было хорошим но не понятным. Будет баржа или нет? Где сортир? И прочие важные вопросы. Смотались в магазин, купили на баржу картохи, лучка, еще какой то еды-питья. Чай трое суток никто не хочет на сухомятке сидеть.
Прошел слух, что погрузка после обеда. Все воспаряли, кто чем мог. Начали собираться. Пришла баржа, что то выгрузила и ушла. Народ заволновался. — Не сцыте, погрузимся – философски заметил какой то местный крендель в тельняшке. Как ни странно, но это заявление успокоило коллектив.
И точно, часиков в восемь началась погрузка. — Стошестой! – по номеру машины орал какой то помощник младшего матроса
— Тут стошестой! – радостно пискала тетка и стремительно гнала на баржу.
— Восемьсотдва!
— Тут! – так же радостно пискал мужик в трениках и бежал к своей машине.
На десятой машине мне стало как то успокоительно похуй, потому как старо понятно, на этот заплыв я попадаю, только если повисну яйцами на якорях.
А надо сказать, что машины на барже прессуют как людев в масковскай метре. А хули, метр машины стоил четыре тыши рупиев.
Потом погнали фуры. Народ начал писать в прибрежный песочек от волнения и нехороших мыслей. Я же думал, что щас начищу картохи, открою банку тушенки, поджарю лучка и все это забацаю на примусе, который я вез аж из Подмосковья. И ка-а-ааак запущу под водочку! Ибо вкусно, после недельной голодухи. Так размечтался, аж слюну пустил.
ПИЦОТДЕСТЫЙ! – раздался рев и слюна мигом куда то делась.
Пока я пробивался сквозь толпу, этот младший гопник старшего шулера опять заорал – пицотдесятый жип тутутууут?!!!
Я еще удивился, потому, что тот, кто до этого не отозвался, вылетал с очереди сопровождаемый народной мудрость, что семеро одного как раз. При этом, все кивали головами и старательно чистили уши грязными после дороги пальцами, чтобы не оказаться на месте того, одного.
После того, как я пробился и сказал шо я тута, народ как то нехорошо на меня посмотрел. То ли не моя была очередь, то ли я не успел стереть с лица мечтательно-блаженную улыбку после раздумий о горячем под водочку, не знаю. Но народ смотрел на меня хмуро.
— Пицотдесятый, заезжай.
И я поехал. И только заехав на баржу я понял причину фортуны – место было как раз под меня. Ни больше, не меньше. Ставить легковушку – потерять оплачиваемый метр. Большой жип не влезал. А я в самый раз.
….В который раз ловлю себя на мысли, что заезжая на баржу вспоминаю старый ,пошлый, но в тему анек:
…Ржевский: – а расскажи-ка, денщик, мне новый кламбур’с Денщик: – значит так – На море клипер, на клипере шкипер, у шкипера триппер. Как водится Ржевский все забыл, и вламывается на бал – Слушайте новый каламбур: – Ээээ…ммм… Короче, по реке плывет баржа, на ней сто человек и у всех сифилис.
Встал я у самого правого борта, возле самых аппарелей. Как потом оказалось, это место было едва ли не самым лучшим из имеющихся. Одно огорчало, что мы были на так называемой «приставке». То есть основная баржа, она же буксир была нагружена какими то мешками, а впереди к ней крепилась приставка. Типа тянитолкай такой получался.
И еще один минус – туалет, он же ватерклозет, он же гальюн по научному, и душ, находились на самой барже и шлепать туда надо было через всю нашу приставку. Дело сие весьма экстремальное. Эквилибрист бы застрелился.
Проход был по борту. Слева, без всяких ограждений река, справа ограждение. Между ними тропа. Пройти по самой приставке было нереально из-за стоявших там машин. И все трое суток, трезвые и пьяные ходили этой дорогой экстрима в клозет.
Загрузку закончили часов в десять по местному времени, бодро подняли аппарели, бодро стартанули, и….встали у противоположного берега.
— Утром пойдем — сказали более мудрые товарищи и достали водку. Через час я захотел лицезреть корабельный клозет в связи с чем и направился по краю приставки в направлении самой баржи.
Баржи не было. Я протер глаза, уши, еще что то протер через карманы. Буксира не было. Мы, как плот с толпой подростков стояли около берега, пришвартованные, а буксира в ближайшей видимости не было.
Коллегам у аппарелей я принес интересную и внезапную новость : – У нас спиздили сортир....
— Ээээ… - Как это? – не поняли коллеги.
У них в практике еще такого не было, а объяснять что буксир меня интересовал с сугубо узкой точки зрения, я не стал.
— Как, как…Нету сортира. Уплыл куда то. Весь.
— Нунах – усомнились коллеги.
Услышав эту, прямо скажем, шокирующую новость народ ломанулся в хвост приставки.
Сортира не было. Сортир уплыл. Совсем. Напрочь. Нахуй. Вместе с капитаном, помощниками, душем и якорями.
Такого вероломства от капитана и сортира не ожидал никто, но вскоре поняв, что река Лена большая, а с бортика писать гораздо веселее, народ воодушевился и занялся своими делами.
Скажу прямо, ссать ночью в черную реку, предварительно нащупав ногой край палубы, занятие настолько завораживающее, что иногда и забывал, зачем я тут стою, с расстегнутой ширинкой и держась рукой за толстую аппарельную цепь.
Ночь прошла замечательно. Я занавесил окна тряпками, раскинул полностью сидения, постелил чистую простынь, достал одеяло. Большим, лохматым, игрушечным зайцем выровнял неровности в изголовье… Иэхх… Это была первая ночь в нормальных условиях.
Ночью баржу колыхало от музыки, в громкости которой соревновались несколько машин, криков, в громкости которых наверное тоже шли соревнования, рев заводимых реферов (холодильников) и прочих несколько менее тихих но тоже весьма разнообразных звуках.
Проснувшись утром и отодвинув занавеску в надежде, что мы уже плывем, заметил, к своему сожалению, что мы как стояли около причала, так и стоим.
Гальюн с баржей уже прицепились, а мы по прежнему протирали борта. Как потом оказалось, капитан ждал, когда все оплатят проезд. Судя по тому, что народ вчера принял «за погрузку» и «за поплыли», капитан мог еще сутки ждать. Но нашлись энтузиасты из числа пассажиров, которые взяв списки не оплативших, вихрем ринулись промеж машин, жестока будя похмельные головы водителей.
И вот затрепетав телом, и забулькав винтами баржа оттолкнулась от причала и взяла курс на Ленск. Мимо проплывали красивые и грязные берега, величественные и ржавые портовые краны, злобные чайки весело провожали нас какая нам вслед, в общем вся природа радовалась, что мы наконец-то съебываем оттуда.
Захотелось есть. Нет, захотелось ЖРАТЬ! Горячего, в чем я отказывал себе последнюю неделю, водочки, по той же причине.
Решение было готово, ибо ящик качественной тушенки, пакет картошки, лучок, зелень-шмелень и прочие масла-гречки имелись в наличии. И, что совсем немаловажно, в наличии имелся примус со штампом «Сделано в СССР».
Примус я нашел на даче, еще в 206 году. Первый раз раскочегарить его не получилось, зато получалось вполне зрелищное файр-шоу с пламенем до подбородка.
Примус не работает, решил я и поставил его на дальнюю полку.
В этом году решив все таки прочитать инструкцию на меня снизошло озарение – что долбоеб нерукотворный!
На сей раз, благодаря мануалу, я запустил шайтан огонь зразу. Примус весело гудел и его поверхность светилась ровным красным огнем. Именно поэтому я и взял его целевым – на баржу. Кроме того я прикупил еще 10-и литровую канистру с бензином. Как оказалось впоследствии, таким количеством бензина можно было наглеть реку градусов до сорока.
Запустив сей керогаз под любопытными взглядами попутчиков, я принялся за таинственное.
Эх, как же оно было вкусно! Этот поджаренный лучок, эта гречка с тушеночкой, эта картошечка с зеленью, эта водочка. И все это посереди реки! В общем прибор отработал на пять с плюсом.
Пока я объяснял соседям, из Красноярска кстати, принцип работы примуса, кто то из них кивнув на мой номер, спросил, дескать, что это за регион? Да черт его знает, Зимбабве какая-то — отмахнулся я. Регион был 97.
Весь день было тепло, прекрасно и поэтично. Мы с соседями пили водочку, пили свежий чаек, иногда я варил кофе в турках. И все это поглядывая на проплывающую зеленую тайгу.
На утро пошел дождь и притащил с собой ветер. Примус, чтобы разжечь, приходилось закрывать со всех сторон. Разогревали вчерашнее, потому, что свежее готовить не хотелось. Водка не спасала. Ходить по маленькому с краю скользкой палубы становилось страшно. Стало холодно.
И тут, как молния – мысль! – горячий душ!. Быстренько сообразив полотенца….. В общем после обжигающего душа выйти под дождь на палубу – кайф неимоверный!
Народ просек, народ встал в очередь.
…Вечером пришли в Ленск, скакнули с баржи и взяли курс на дом. Тормознули протереть стекла и заодно спросить поворот. Пока я вопрошал эфир о наличии кого нить в канале, раздался стук в мое окошко. Я открыл. Из темноты показалось небритое лицо вполне конкретной профессии. Хотело чтой-то спросить, но увидев у меня в руке тангенту и бросив взгляд на светящуюся рацию, лицо резко извинилось и исчезло в темноте.
За рулем супруга. 250 верст, и мы дома.
Все. 5700 км, штрафов нет, колеса все целые.
Все. Спасибо, что дочитали.
Оценили 23 человека
27 кармы