О Канаде, эмиграции и вдребезги разбитой жизни...

Елена Фрумин-Ситникова - гражданка Канады, живет 30 лет в Торонто:

Был у нас друг. В Канаду он приехал в начале 90-х как инженер-строитель. Работал водителем грузовика. Как водится. Впрочем был доволен жизнью.

Звали его Михаил. Или Майкл, как он любил представляться.

Красавец, щеголь и весельчак, он не любил вспоминать свою жизнь «до». В будущее он тоже не заглядывал. Жил здесь и сейчас.

Зарабатывал хорошо, тратил, не раздумывая.

Я часто смотрела на него как на пример удачной эмиграции.

Через несколько лет он купил таунхаус, увлёкся обустройством нового гнезда.

Беда с ним случилась внезапно. И поначалу даже не казалась такой уж большой.

Как-то раз он ехал на своей новенькой Хонде в очередные гости, а на заднем сиденье стоял ящик пива.

Где-то что-то нарушил. Был остановлен полицейским, который немедленно этот ящик пива углядел. При этом Миша был абсолютно трезв. Будучи профессиональным водителем, он никогда не пил за рулем.

Однако, по канадским законам, никто не имеет права возить в салоне алкоголь. Даже на заднем сиденье. Только в багажнике. Ни клятвы, ни заверения, ни битье себя в грудь, ни даже слезы не помогли. Полицейские были непоколебимы. Таков закон.

В общем, отняли у Мишки права. То ли на полгода, то ли на год.

Вместе с правами он лишился и работы, и с ней вместе всех источников существования.

На счету лежала какая-то мелочь, которая быстро растаяла. За дом платить стало нечем. Какое-то время он продержался на том, что выручил за продажу новенькой Хонды и своего рабочего грузовика.

Он метался и искал работу. Когда тебе уже сорок пять и нет никакой специальности, найти работу в Канаде весьма проблематично.

Потом позвонил и сказал, что все как-то устроилось. Дом продал и ушёл на съемную квартиру. Сказал, что ещё не вечер - и исчез.

А ещё через год нам позвонил незнакомый голос и сказал, что Миша умер. Скоротечный рак. Позвал на похороны.

Из России приехала его сестра, чтобы забрать прах домой, в родной Петрозаводск. Чтобы лежал в своей земле.

После прощания в похоронном доме небольшая группа самых близких поехала в крематорий.

Сам крематорий - это нечто вроде адской кухни, без архитектурных и прочих излишеств. Просто стоит огромная печь в бетонном бункере. Рядом с печью висит металлический фартук и пожарная маска.

Служитель надевает всё это, и задвигает гроб в печку. Никаких речей и прочей ненужной хрени. Все скорбящие провожающие стоят вокруг с отвисшей челюстью.

И тут служитель-пожарник поворачивается к сестре покойного и спрашивает: «Хотите нажать кнопку?».

Помню, когда она, уже и без того пришибленная всем происходящим, забилась-закричала и отпрянула в угол. Её держали под руки, а она кричала: «Нет, нет!» и все рвалась выбежать из серого страшного помещения.

Тогда работник пожал плечами и спокойно нажал красную кнопку. Дело было сделано. Идут годы, а я всё помню этот её крик.

В эти дни исполняется десять лет , как наш друг ушёл от нас.

Вот, помянула.

Источник  https://zen.yandex.ru/media/id...