Н.Ф.Апгрейд

Москва. 2047 год. Склиф. Палата в хирургическом отделении.

Боль.

Она выматывает меня.

Жжёт изнутри.

Хочу заорать.

Не могу.

Меня мутит.

В голове туман.

«Что со мной?! Где я?!».

Заставляю себя открыть глаза. Включается подсветка. Вижу прозрачную крышку узкого как гроб бокса. Снаружи темнота. Тишина.

«Я в медкапсуле?».

Вытягиваю руку. Пытаюсь нашарить кнопку вызова медсестры и… упираюсь забинтованной культей правой кисти в жёсткий пластик. Из обрубка торчит металлический стержень. На сгибе локтя закреплён внутривенный инжектор с мутной жидкостью.

«Мля!..».

Дыхание учащается. Сердце колотится о рёбра. Поворачиваю голову. Ощущение, точно я получил кулаком под дых.

Левой руки тоже нет.

Меня выворачивает.

Рвота, тонкой струйкой, стекает по подбородку.

Надо вспомнить.

Вспомнить всё.

Страх отрезвляет.

В голове что-то щёлкает.

В сознании возникает картинка.

Ночь. Строительство высотки в «Москва-Сити-2». Глаза слепят прожектора. Я в бригаде рабочих на 101 этаже. Заливаем бетон. Смесь выплёскивается из толстенного хобота насоса.

На мне ЭРА-2Т — рамный экзоскелет активного типа. Мы зовём его «быком». Без него рукав не удержать, а план, ради премии, надо выполнить.

Из-за грохота, я не уловил момент, когда, подо мной, что-то страшно хрястнуло. Помню лишь перекошенное от ужаса лицо напарника, и я падаю вниз, в темноту…

***

Прихожу в себя в больничной палате. Я лежу на эргокушетке, по грудь погруженный в биогель. У изголовья приборы. От них ко мне тянутся какие-то трубки и провода.

Рядом сидит жена.

Танюшка тихо плачет.

Она смотрит на мои изувеченные руки.

Дверь открывается. Входит врач. Он бросает на меня равнодушный взгляд. Садится на стул. Утыкается в медпланшет. С надеждой смотрю на него. Жду. Наконец, решаюсь.

— Я смогу дальше работать?

Вопрос повисает в воздухе.

Мужчина поднимает глаза. Качает головой.

— Нет.

Ответ звучит как приговор.

— У вас раздроблены пальцы. Открытые переломы запястий. Повреждён позвоночник. Восстановление займёт месяцы, а ваша страховка не покроет всех расходов.

Я почти не слышу его. На меня словно рушится потолок.

Ипотека.

Ещё одна просрочка по кредиту и нам понизят социальный рейтинг до пятого уровня. Потом коллекторы отберут квартиру. Тупо утыкаюсь в виртпанель.

Идёт реклама.

Показывают моддеров — людей с киберпротезами. Они добровольно ампутировали себе конечности для установки имплантов.

Звучит слоган.

РосБионика — сделай себя лучше!

Облизываю пересохшие губы. Перевожу взгляд на побледневшую Таню. Затем на врача.

— А если поставить бионические, страховки хватит?

Мужчина задумывается. Подносит чипсканер к моей голове. Смотрит на экран. Оживляется.

— Да. Вы уверены?

Лихорадочно думаю.

Выхода нет.

Замените их! — я смотрю на руки.

— Глеб! Нет!..

Крик жены бьёт по ушам.

— Таня! — я выдавливаю улыбку. — Это только апгрейд…

Ринат Таштабанов(с конкурса фантастики до 400 слов)