Александр Росляков. День Победы

В детстве я разглядывал как завороженный боевые ордена и медали моего отца, лежавшие все в одной коробочке.

Он не любил тогда рассказывать мне про войну, на которой сам убивал – думал, возможно, что я могу чего-то не так понять. Я и не понимал, как это можно незнакомым людям убивать других незнакомых. За что? Им так велели – а они что, сами без голов?

Но помню до сих пор магическое ощущение, исходившее от тех наград с чеканными символами моей страны. Возможно, именно оно и заложило всю мою дальнейшую судьбу.

Уже в годы юности один мой приятель как-то спросил его отца, который был знаком с моим – и в силу возраста не успел попасть на фронт:

– Почему ты с таким почтением относишься к его отцу – вроде он ненамного тебя старше…

– Да, ненамного. На войну.

Я очень многое взял от моего отца, но у нас с ним есть одна огромная разница. За его плечами была Победа. За моими – нет. Скорее – поражение.