Недавно, чёрт меня дёрнул заняться поэзией. И так настойчиво, что я достал блокнот, и взял гелевую ручку, с синей пастой. Шарик стержня скользил в унисон моих рифм, с помощью которых я хотел рассказать всем о том, - какие мы разные.
Там было всё, - доброта, ласка, общественный протест, социальные блага и неустроенности. "Хижина дяди Тома" и "Анна Каренина". "Робинзон Крузо" и "Приключения Гекльберри Финна"...
И прочее, прочее, прочее...
А потом я вспомнил фразу:
"...Не будет тот столяр, кто рубит лишь дрова, не будет тот пиит, кто русские слова разрубит на куски и рифмой их заключит… А ты не поставляй за деньги глупых од и рылом не мути Кастальских чистых вод..."
Остыл я. Всё изорвал в клочья. Поржал над собой, и угомонился...
Но почему-то запомнились строчки:
...не пощадят своих сил мушкетёры
чтобы вернуть королеве подвески
В городе на окна вешают шторы,
Ну а в деревне висят занавески...
Проклятая поэзия...
Оценили 28 человек
73 кармы