Простите, мы слабы. Взвесив всё, мы поняли, что пока ещё очень слабы. И мы боимся. Простите.
Нет, не настолько, конечно, чтоб прям до дрожи в коленях… Не до прятания под кровать, юбку, или ещё подо что… Не настолько, чтоб испугаться тех, кого посылают в ваши города на танках, самолётах и другой архаичной бронетехнике. Не настолько. Не их.
Но, они ж не сами! Этих шкетов, испачканных одесской сажей, послали в вашу подворотню шибать с прохожих чирики и издеваться над местным народом совсем другие ребята.
Посерьёзней. Те наблюдают из-за угла за развёртывающимся диалогом. Ждут, когда наглец получит в ответ валящую с ног затрещину. Чтоб в нужный момент вывернуть ватагой в темноватую подворотню и спросить «А чё маленьких обижаешь»?
Нет, нет, мы не трусы! Правда-правда. Точно не трусы. Сто процентов. Но, взвесив всё как следует, всё прикинув, мы поняли, что настоящего нахрапа у нас не хватает. Нету. Вряд ли мы сможем просто взять да и накостылять как следует всей стоящей за наглым дохляком блатате.
Не особо рискуя собственным здоровьем, закасавши рукава на мощных бицепсах, смачно покрушить челюсти ханыгам кто поближе. Да так, чтоб дальние как минимум отстали, а как максимум обделались собственным содержимым.
Простите, но вот так мы не сможем. Максимум в прыжке – закончить баш на баш. Примерно. С тяжёлой одышкой у обоих противоборствующих сторон, кровоподтеками на располосованных губах, разорванной рубахой, сшибленными вноль кулаками. И, поскольку их - кампания, а мы в одиночку, то с пробитой сзади башкой, сломанными рёбрами и девшимся неизвестно куда кошельком.
Нет, мы бы им тоже! Им бы там мало не показалось! Они б получили по полной. И даже этот их… Самый наглый, разожравшийся многочисленными тыренными чириками и отобранными у прохожих кошельками. Правда-правда, он бы получил!
Но, - зачем? А?!
Зачем? Ведь на нас ещё такие чистенькие брючки! Наши рёбра и ноги целы, рубашка практически идеально свежа. И даже не до конца выветрился запах утреннего одеколона. К чему это всё? Да и как быть с планами на вечер? Вместо культурного времяпровождения разбивать свои окровавленные кулаками о чьи-то кривые зубы и слушать вместо муз-тиви ненавидящие хрипы противников?!
К тому же переулок-то ваш! Ваш, а не наш! И стоит эта возня наших кровавых соплей, одышки и вывернутых наружу карманов? Если ясно, что пострадаем? Довольно сильно!
Простите нас, вы ждали другого. Но мы не готовы, мы слишком ми-ми-мишные. Наше население смотрит телевизор. Наше население ходит на работу. Наше население сидит в сетях. Чемпионаты, супермаркеты, шашлык по пятницам и субботам, пенсия, сериалы. И, для пущего развлечения, критика власти в уютненьких бложиках.
Критика власти. Да, блоги переполнены требованием ввести войска и показать там этим подлецам кузькину мать. Виртуальные крики, вопли, столкновения, бойня. Но не обращайте внимания. О, пожалуйста, не обращайте.
Всё это негодование и крики, все эти самоотверженные комментарии и высказывания – больше лозунги. На уровне боления под пиво за «Авангард» и оров в телеэкран срочно забить какой-нибудь гол. «Дава-а-а-аай»!!! Но не более. Простите.
Те, кто готов был включиться в этот матч лично, и лично что-то сделать, - они давно там у вас. Встали с дивана, вырубили комп, вытащили шнур от холодильника из розетки. И для них нет уже ни супермаркетов, ни сериалов, ни той работы, которой они здесь, может быть, под пиво занимались.
А большинство у нас – другие люди. Не такие даже, как ваш обыватель, - трясущийся за рабочее место, которое на своё усмотрение может дать или отобрать у них убивающий вас олигарх. Переживающие, как в конце месяца принести бы домой тощенькую стопочку бумажек, считающихся на вашей территории деньгами.
Нет, обычным людям у нас не до войны. Они не готовы поступиться тем, что имеем даже на полпроцента. Вот если б одновременно посытней кушать, ржать над телешоу, и как-нибудь власть там сама чего-нибудь повоюет, - то да! К тому же у нас тут хипстеры. Брокеры. Эмо. Истеблишьмэнт. Совет при Президенте. Некоммерческие иностранные агенты и ещё хренова туча разной выбившейся в телезнать шушеры, которую как бы осуждают, но она всё там и всё улыбается.
Простите нас. Мы слабы. Даже без того, что не готовы отказаться от всей этой импортной фигни, чем заметно сузить горизонт возжеланий. Это одно!
А мы слабы прежде всего морально. Это правда, не обижайтесь, мы не шутим. Кибальчиш умер. Пароходы не передают ему приветов. Всё это время мы не закаляли дух, мы учились потреблять.
Мы не Северная Корея, чьё население жуёт корочки и, как смелый ежонок самоотверженно пытается грозить заставившему её питаться этими корками «цивилизованному мировому сообществу» единственной боеголовкой на плохолетающей ракете. Нет. Мы – не они.
Нам нужно в Турциях греть пузо на пляжах, поблёскивать голливудскими зубами и ходить на фитнес после душного офиса или шопинга. Мы не готовы жертвовать. Простите нас.
Возможно, вы возлагали на нас какие-то надежды. Возможно, даже, что найдётся кто-то, кто сочтёт нас предателями. Нет, мы не хотим вас предавать. Но мы не готовы, мы слишком слабы. Может быть "пока". Может быть, "временно". Но очень слабы. Простите, если можете.
-- опубликовано в "Однако" 27.06.2014 --
Оценили 23 человека
56 кармы