Классики на Украине, или Верните Киеву русскую книгу!

Всеукраинская сеть книжных магазинов «Книгарня Є» публично признала, что подавляющее число украинцев покупает только русские книги, а украинских авторов не берут. В связи с этим книгопродавцы Украины несут серьёзные убытки, поскольку на 90% полки их магазинов завалены «патриотической» литературой.
Из ленты новостей

Как только ты понимаешь, что украинец - это всего лишь такой русский, на тебя нисходит Благодать.
Олесь Бузина

Возможно, это казка гарна,
А, может, миф родной земли.
Ну, в общем, в некую книгарню
Стучатся двое. Тишь. Вошли.

Стояла ночь. Был свет рассеян.
К подушкам Киев уж приник.
– Смотрите, Александр Сергеич,
Как много в этой лавке книг!

– Я вижу, Николай Васильич,
На каждой полке штук по сто!
Но одного понять не в силах,
Пардон, Бандера это кто?

Тут пишут, мол, герой, эпоха,
И рядом книжки про УПА...
Ответил друг тяжёлым вздохом:
– Мон шер, Украйна так слепа!

Точней, слепят её, небогу,
Друкуя мелких подлецов.
О! Не читайте, ради Бога,
Ведь мы заходим в зал Ницой!

– Томов немало. Вроде, дама.
Доход, как видно, невелик?
– Да, не берут её упрямо,
Хоть и державный там язык.

Хоть и ругаться мастерица,
А это нынче здесь в цене.
Желает русских книг столица.
Читатель русский жив в стране.

– Эх, Николай Васильич, друже!
Нужны Украйне мы сейчас.
Пусть издают! Ещё послужим!
Не сомневаюсь, купят нас.

– Ах, милый наш, прекрасный гений!
Узнайте правду до конца:
Придут, чтоб ставить на колени
И выгнать книгопродавца.

Вий, вурдалаки стали былью.
Словесность схвачена в капкан.
И будут покрываться пылью
Браты Капрановы, Жадан...

Там ни таланта нет, ни чувства,
Хоть выдвигают их вперёд.
Однако думает по-русски
Моей Украины народ.

– Душа моя! Всё понял ныне!
Волненье мне вздымает грудь.
Всё дело в том, что украинец
Он тот же русский! В этом суть!

И в горе, в радости, в напасти
Он духом русский! Потому
Проделки современной власти
Противны сердцу и уму.

– Учитель наш! Вас век бы слушал!
Не скажет так никто другой.
– Пойдёмте, тут мне стало душно.
– Уж нам пора, мой дорогой.

Они ушли, шагами меря
Часы, столетия, года.
Шаги стихают. Но я верю,
Ушли они не навсегда.

Иван ПЕЧЕРНИКОВ
Художник Илья ГЕЛЬД