Я поднимаюсь вверх.
Скользя неслышной тенью по пещерам и пересохшим устьям подземных рек. Не беспокоя каменную пыль тоннелей, что пробиты в породе упорными гномами-дергарами. Мой вес — шепот ветра, плоть моя — шелест паутины. Темнота впереди меня, темнота позади. Сверху и снизу — темнота, темнота вокруг.
Мне легко и свободно.
Мой путь преграждает стена, вычурной, кружевной кладки. Плотно подогнанные камни словно мозаика, но рисунок лишен явной формы, неуловим. Случайный гость может долго простоять тут, высоко подняв факел, но так и не поймет, что он видит перед собой: Текст на давно забытом языке? Батальную сцену? Карту лабиринта?
Белоснежной сединой покроются его волосы, слезы скатятся из глаз, скорбь и боль познает читающий это послание.
Я не останавливаюсь надолго. Найдя в верхней части стены изъян, трещинку не больше волоска, просачиваюсь сквозь нее и оказываюсь в древнем подземном храме, забытом и спящем, но не пустом. Почтительно и неторопливо я скольжу по его коридорам, поднимаюсь по лестницам и переходам. Где-то в центре храма спит бехолдер. Видит сны о ценных сокровищах, героях и магах, сражениях и победах.
Возможно, нам было бы что обсудить. Но не сейчас.
Покинув храм, я вновь оказываюсь в пещерах. Здесь, ближе к поверхности, жизнь намного активней: Я вижу на земле следы поискового отряда эльфов-дроу, охотящихся на умбер халка. Прохожу мимо кладки драйдера, где тела жертв, с раздутыми животами, плотно закутаны в коконы из паутины. По соседнему тоннелю пробегает стайка кобольдов, не то спасаясь от кого-то бегством, не то загоняя добычу…
Андердарк велик. Андердарк глубок.
До поверхности уже совсем немного. Здесь земля истоптана, а воздух полон запахов. Даже сквозь камень и слежавшийся грунт я могу чувствовать жизнь, пульсирующую, пьянящую, манящую своей безмятежной беспечностью. Здесь выход на поверхность.
Я медленно приближаюсь и смотрю на свет, яркий и завораживающий. На зелень травы, что обрамляет вход в подземелья. На маленьких крылатых букашек, что порхают среди этой травы. Какое-то смутное воспоминание бередит душу, оно будто берет меня за руку и тянет за собою, в эту слепящую белизну. Там, кажется, есть что-то еще? Небо? Солнце? Реки и озера?
Я иду в свет.
У самого края тени замираю, осторожно протягиваю руку, пытаясь коснутся границы меж светом и тенью пальцами…
- «Хозяин! Хозяин!»
Что-то дергает меня, словно веревка, привязанная к телу. Я недоуменно смотрю под себя, в темноту, куда уходит черная пульсирующая пуповина. Делаю глубокий вдох, и…
Назад. В досадной спешке, тороплюсь назад. Мимо кобольдов, опьяненных схваткой с гоблинами, мимо дроу, молчаливо ждущих в засаде. Не останавливаясь у шелковой колыбели драйдера, что вот-вот подарит жизнь, лишив жизни. Стремительным сквозняком метнувшись через храм, заставив зябко поежиться его спящего хозяина.
Вниз.
Туда, где среди обсидианового монолита, на высоком троне сидит фигура в нетлеющих одеяниях из золотой нити. С короной на голове. Скипетром в руке. Непроглядной пустотой в глазницах.
Я широко открываю рот и черный вихрь, что есть я, возвращается в тело. Костлявые пальцы, что покрыты вычурной резьбой и лаком гладят подлокотник кресла, как гладят по голове верного пса. Зеленый огонь загорается в моих глазах, светильники в зале вспыхивают следом, суетливо, угодливо.
- Господин, все готово к ритуалу. - Шепчет мне склонившийся у трона.
Я молча киваю в ответ. Похоже, что сегодня мне не суждено уйти в Свет. Скорее всего и не завтра. Возможно, что даже не на этой неделе.
У Короля-Мертвеца так много забот...
P.S. Просто техническая зарисовка для рабочих нужд. Делюсь с теми, кому интересна специфика моего творчества. )
Оценили 32 человека
54 кармы