Ещё раз о строках.

Строки о строках здесь.

Тема.

Очередная строчка
Зачёркнута, убита.
Не пишется и точка,
Который день подряд.
Вдруг, эта проволочка -
Печальная финита
Недавнего пиита?
Обидно будет, брат.

Что, если не вернётся
Хмельное вдохновенье
(Где тонко, там и рвётся)
И больше никогда
Оформить не придётся
Внезапное виденье
В словес переплетенье?
Да, батенька, беда!

Качай, сколь хочешь, кресло –
Не явится поэма,
Зевота лишь полезла.
А ведь когда-то мог!
Да только всё исчезло,
Такая вот проблема.
Быть может, эта тема
Подарит пару строк…

Последний стих.

Ещё один "последний стих"
Лишился титула "последний"-
Неспешно множатся, до сих,
Мои рифмованные бредни.
И я тому безмерно рад,
Хоть половину и не вспомню
И даже не пойму, на что мне
Он сдался, этот стих-парад.
Мне радостно, что снова смог
Откуда-то поймать подачу,
Что не пыхтел я и не взмок,
И волосы не рвал, тем паче.
Отрадно, что сама собой
Является канва сюжета,
Как благодарен я за это
Тому, кто не даёт "отбой".

По кругу.

Я бродил и бродить я буду
Радиальным маршрутом дуг -
Он стихов подарил мне груду,
Мыслью торенный этот круг.
По нему я ползу на пузе
Или мчусь на манер гонца
За желанным пайком иллюзий,
Что окружности нет конца.
Обезболены круга дозой,
У сегментов избитых тем
Поутихли давно вопросы
«Почему? Для кого? Зачем?»
Начиная строкой вчерашней
Каждый новый виток с утра,
Пусть бы круг оказался пашней,
Где посею хоть горсть добра.

Пушистик.

Муза марку держит строго,
На манер кошачьих шкод
Ходит рядом, трётся боком,
А на руки не идёт.
Издеваясь изощрённо,
Примет ласки тут и там.
Промурлыкав, что прощён я,
Тут же волю даст когтям.
Только что бы я по жизни
Без неё озвучить смог?
Муза, милый мой пушистик,
Чувств изменчивых комок.

О Поэте.

Поэт, коль он и впрямь Поэт,
Спешит, силён и смел,
В пределах отведённых лет
Свершить немало дел:
Забыть про белый свет, любя,
Не требуя наград,
И пропустить через себя
Предательства разряд.
Вскрыть лёд обмана лживых рек
И воле гимн воспеть -
Короткий у Поэта век,
А надо всё успеть,
Чтоб, боль народа пригубив,
Войти с ней в резонанс
И ретранслировать надрыв
Всегда безмолвных масс.
Он действует себе во вред
Без видимых причин.
Поэтов много, а Поэт
На тысячу один.

Я спать иду!

Короче, так: я спать иду!
Но вовсе не поэтому
Мне не стоять в одном ряду
С весомыми поэтами.
Не от того, что на кровать
Меняю рифм явление,
Не потому, что я проспать
Рискую вдохновение,
И не за то великих строк
Мой карандаш не писывал,
Что до утра добдеть не мог,
Гоняя чёрта лысого.
Тут дело проще: по плечу
Лишь только то, что можется.
И всё на этом, спать хочу!
Не строй мне, Муза, рожицы!

Кораблик.

Летит кораблик, облака буровит,
Пронзает туч сверкающую тьму.
На мостике напялил вид суровый
Простой салага, судя по всему.

Вот как такой дорвался до штурвала?
Без лоции, не зная такелаж,
Он, паруса поставив как попало,
Пытается изобразить вираж.

Весьма заметна неуклюжесть крена
И волн воздушных разыгралась прыть,
Но дилетанту повезло, наверно, -
Успел попутный ветер подхватить.

При этом всём, с какой, не ясно, стати,
Как будто многое умеет сам,
Советует “проверенный ” фарватер
Встречаемым меж облаков бортам.

Летит кораблик, всемогущей дланью
До сей поры не списанный на слом.
Так, значит, я ещё покапитаню
Летучим, непутёвым кораблём!