Мой гуру

- А нельзя этого... убрать?

- Кого? - удивлённо спрашивает арендодатель.

- Ну, аборигена вот этого престарелого.

- Можно, конечно. Только в чём мне сейчас везти? На метро его нельзя. Дорогая работа: холст-масло... В следующий четверг, идёт?

- Идёт.

- А-то смотрите, может ещё уживётесь.

- С кем?

- Что ж, не буду отвлекать. Номер мой есть у вас. Располагайтесь, обживайтесь.

- Подождите, а кто он?

- Так это, отца моего... типа наставник. Учитель, короче. Великий просвещённый.

- Ах, великий... Но все равно как-то ни к селу ни к городу он здесь.

- Он всегда здесь был, - пожал плечами арендодатель.

День 1

Я проснулся до будильника и с наслаждением просмаковал мысль о том, что живу теперь в трех шагах от работы, так что спешить нет никакой нужды. Повалялся, потыкался в телефон, пришло время вставать. "Ну, что, абориген, хорошо спал?" - обратился я к портрету, усевшись на кровати, и тут же сам не знаю почему вдруг ответил себе тонким старческим голоском: "Ничего, Никитушка, а сам-то ты как спал на новом месте?"

В офисе все поздравляли с новой должностью и с новым жильем. Пришлось быстро заказать доставку, чтобы поблагодарить коллег за такое неравнодушие к моей персоне.

- Ну, привет, ведущий специалист, - вкрадчиво произнесла Рита прямо у меня над ухом, когда я наконец вернулся за свой стол.

- Хочешь, пообедаем у меня сегодня? - спросил я, борясь с желанием схватить её тоненькую фигурку в свои медвежьи объятия у всех на глазах.

- Ах, да, ты ведь больше не "замкадовец".

- В час в холле?

Она послала мне воздушный поцелуй и упорхнула к себе в приемную.

"Признайся, Никитушка, ведь ты без ума от этой горячей штучки" - сказал я себе все тем же старческим голоском, только в своей голове.

Через несколько часов мы уже не могли оторваться друг от друга в лифте.

- Скоро там твой этаж?

- Да, сейчас будет.

После сытного "обеда" я курил в постели, а она, накинув мою рубашку, сначала осмотрела всю квартиру с дотошностью оценщика, а дойдя до портрета старика, остановилась и принялась рассматривать морщинистое лицо, время от времени прикасаясь к полотну кончиками тонких пальцев.

- Копылофф...

- Кто?

- В уголке написано. Фамилия художника - Копылофф.

- Нравится?

- Интересно написано - задумчиво произнесла Рита. - Смотрит будто сквозь тебя.

Я подошел и тоже присмотрелся.

- А ведь и правда. Знаешь, кто это?

Она помотала головой.

- До того, как устроиться к нам в компанию, я был в каком-то тупиковом состоянии. Сам не знал, чего хочу. И вот в "Библио-мире" мне на глаза попадается книжка с симпатичной обложкой. Не помню ни имени автора ни названия, зато хорошо запомнил портрет на обложке. Вот этого старика. Открываю, начинаю листать без особого интереса. Вдруг будто током прошибло: та самая, нужная мысль! Все сразу стало ясно и понятно. И вот я здесь. И все хорошо.

- Вау, Никита, это же... это потрясающе!

- Представь себе мое удивление, когда я приехал смотреть эту квартиру!

- О боже, получается, это он тебя привел.

- Именно. Можно даже сказать, что он в какой-то степени мой учитель. Мой гуру.  

 - Послушай, а что это была за мысль, - спросила Рита, когда мы выходили из квартиры.

- Теперь это наш с ним секрет, - ответил я, подмигивая.

Дверь мягко защелкнулась за нами. Я вызвал лифт и нежно обнял Риту за ее тонкую талию. Она положила голову мне на плечо. В скрипе раздвигающихся дверей лифта я будто услышал уже знакомый старческий голос: "О-хо-хо, ну и плутишка ты, Никитушка". 

Продолжение следует.

Kathari©