С ПРАЗДНИКОМ ВЕЛИКОЙ ПОБЕДЫ ВАС, ЛЮДИ!
Многие на западе не понимают почему у нас, в России, так отмечают этот День - 9 Мая, это же, типа, простой день поминовения и примирения всех...
Нет, это не простой день... Это день Нашей Независимости, день Права На Жизнь нашей страны (тогда СССР), народов её населяющих, к сожалению для меня, теперь отдельных стран, наших семей, нас нынешних и их ,теперь будущих всегда. Нас тупо хотели тотально уничтожить и поработить случайно выживших, а наше забрать себе. Да, это день поминовения всех, кто погиб или выжил, сражаясь с фашизмом, каждый на своём месте - в окопах, небе и море, у станков и в поле, не важно... Но это не день примирения с теми, кто хотел нашего уничтожения, как народа, как общества определённой, нами самими, формацией, как независимой страны. Это не просто день победы в очередной войне, их было много и будут ещё, нас не оставят в покое - это День Нашей Жизни На Планете! А кто не любит жить? Правильно - все любят, все хотят жить, поэтому мы и празднуем, и чествуем выживших, и поминаем павших с размахом.
А примиряются пускай те, кто смирился в те годы со своим рабским положением, кто проиграл в той битве с человеконенавистнической идеей Гитлера, кто работал и воевал против нас. Но это ни в коей мере не относится к тем, кто потерпел поражение, но продолжал бороться с фашизмом в подполье, в Сопротивлении, в партизанских отрядах, кому пришлось воевать с врагом за рубежами своей Родины, в вооружённых силах не побеждённых стран...
С Днём Победы над смертью, Днём Жизни и Независимости - 9 МАЯ! (с)
Это не мои слова. Случайно наткнулась в интернете на комментарий к военной песне неизвестного мне Сергея П.
Но подписываюсь под каждой строчкой... под каждой буквой...
А. СУРКОВУ
Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: – Господь вас спаси! –
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина –
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Не знаю, как ты, а меня с деревенскою
Дорожной тоской от села до села,
Со вдовьей слезою и с песнею женскою
Впервые война на проселках свела.
Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,
По мертвому плачущий девичий крик,
Седая старуха в салопчике плисовом,
Весь в белом, как на смерть одетый, старик.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?
Но, горе поняв своим бабьим чутьем,
Ты помнишь, старуха сказала: – Родимые,
Покуда идите, мы вас подождем.
«Мы вас подождем!» – говорили нам пажити.
«Мы вас подождем!» – говорили леса.
Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,
Что следом за мной их идут голоса.
По русским обычаям, только пожарища
На русской земле раскидав позади,
На наших глазах умирали товарищи,
По-русски рубаху рванув на груди.
Нас пули с тобою пока еще милуют.
Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,
Я все-таки горд был за самую милую,
За горькую землю, где я родился,
За то, что на ней умереть мне завещано,
Что русская мать нас на свет родила,
Что, в бой провожая нас, русская женщина
По-русски три раза меня обняла.
(К. Симонов, 1941 г.) ©
Оценили 10 человек
20 кармы