Подснежники

И солнца улыбку светлую, печали мои и горести — я все до конца поведаю в своей неумелой повести. Как прочь отгребя валежники, я утром янтарно-розовым любил рисовать подснежники в прозрачном лесу березовом. Его красоту неброскую вбирали мои творения; хотя, говоря по совести, я не был, наверно, гением. Все кануло, впрочем, в прошлое, и эти пейзажи первые. Известным я стал художником, картины мои — шедеврами. «Какая в них мысль заложена!» - твердили мои приятели. О! Я позабыл подснежники, я стал рисовать квадратики, я их рисовал различные, как снег, по холсту рассеяны. Прямые углы привычные чертила рука уверенно. Не нужно труда и времени, а главное — людям нравится. Меня называли гением, чье имя в веках останется. В моей мастерской над столиком висит на стене, прибитая, картина — на ней подснежники и солнцем земля залитая. Березка к земле наклонена, за нею лужайка светлая... Они бы ее не поняли. Они влюблены в симметрию. Они влюблены в безвкусицу, она их вполне устроила. Картина моя про улицу из странных цилиндров скроена. Портрет моей младшей дочери — квадрат, а на нем трапеция. Он признан был лучшим, кажется, на выставке, где-то в Швеции. Я в жизни добился многого: почета, признанья, радости; вот только на сердце холодно от страшной моей бездарности. В душе листопадом осени мечты облетели прежние. И только в лесу за просекой все так же цветут подснежники​

Джон Маверик