Смеркается.
Пахнет леском перегретым...
Но я не об этом!
Совсем не об этом.
Я знаю, как трудно рождается слово.
Когда оно истинно.
И безусловно.
Прозрачно.
Пока что ни в чем не повинно.
А ты, надрываясь, грызешь пуповину и мечешься:
— Люди! Вы слово искали.
Берите!
Пока его не затаскали.
Скорее!
Пусть кто-нибудь станет пророком...
Нависла жара над высоким порогом.
Кукушка старается: чет или нечет.
У самого уха стрекочет кузнечик.
Шуршит муравейник.
Ворона фальшивит.
И стебель цветка под пчелою пружинит.
Готовятся к полднику жители ясель.
Зеленою тучею кажется ясень.
Он что-то бормочет надменно и глухо.
Он так величав, что становится глупо рядиться в пророка, считаться поэтом...
Но я не об этом!
Совсем не об этом.
Роберт Рождественский
Оценили 12 человек
27 кармы