Сказ про Федота стрельца. (украинская версия)

  

  Мир движется тихонечко по фазе,
  Ступеньки перепрыгивать нельзя.
  Из тех же, кто из грязи сразу в князи,
  Плохие получаются князья!

  Вот откуда 30 лет назад Леонид Филатов мог знать о том, что будет происходить на Украине через 15 лет после его смерти?

  Будто подсмотрел на заседании украинской Рады. Так ведь на то и поэт, чтобы предвидеть грядущие события.

  (Конечно, это на самом деле вольное продолжение "Сказа" Аверьяновым под названием "Сказ про Егора, царёву опору, сына Федота стрельца" - но, согласитесь, в наше время из-под пера Леонида Филатова такое вполне могло бы выйти. Честь и хвала подражателю за то, что отдал дань памяти Мастера).

  Для поклонников творчества Поэта-провидца - несколько пронзительных стихотворений.

  Мы все не желаем верить,
  Что в мире истреблена
  Угодная сердцу ересь
  По имени "тишина".
  Нас тянет в глухие скверы -
  Подальше от площадей,
  Очищенных от скверны,
  Машин и очередей.
  Быть может, вот этот гравий,
  Скамеечка и жасмин –
  Последняя из гарантий
  Хоть как-то улучшить мир.
  Неужто же наши боги
  Не властны и не вольны
  Потребовать от эпохи
  Мгновения тишины,
  Коротенького, как выстрел,
  Пронзительного, как крик...
  И сколько б забытых истин
  Открылось бы в этот миг,
  И сколько бы дам прекрасных
  Не переродилось в дур,
  И сколько бы пуль напрасных
  Не вылетело из дул,
  И сколько б "наполеонов"
  Замешкалось крикнуть "Пли!",
  И сколько бы опалённых
  Не рухнуло в ковыли,
  И сколько бы наглых пешек
  Не выбилось из хвоста,
  И сколько бы наших певчих
  Сумело дожить до ста!

               *               *              *

Не о том разговор, как ты жил до сих пор,
Как ты был на решения скор,
Как ты лазал на спор через дачный забор
И препятствий не видел в упор...
Да, ты весело жил, да, ты счастливо рос,
Сладко елось тебе и спалось,
Только жизнь чередует жару и мороз,
Только жизнь состоит из полос...
И однажды затихнут друзей голоса,
Сгинут компасы и полюса,
И свинцово проляжет у ног полоса,
Испытаний твоих полоса...
Для того-то она и нужна, старина,
Для того-то она и дана,
Чтоб ты знал, какова тебе в жизни цена
С этих пор и на все времена.
Ты её одолей. Не тайком, не тишком,
Не в объезд — напрямик и пешком,
И не просто пешком, то бишь вялым шажком,
А ползком да ещё с вещмешком!..
И однажды сквозь тучи блеснут небеса,
И в лицо тебе брызнет роса —
Это значит, что пройдена та полоса,
Ненавистная та полоса...
А теперь отдыхай и валяйся в траве,
В безмятежное небо смотри...
Только этих полос у судьбы в рукаве —
Не одна, и не две, и не три...

              *            *            *

…И не умерших классиков вина,
Что резко поглупели времена.
Сегодня и нормальный человек-то
Довольно слаб по части интеллекта,
Сегодня и нормальному, ему,
Писатель Свифт уже не по уму!..
В каком театре – ткните для примера! –
Смеются над пиесами Мольера?..
В какой избе-читальне на земле
Хохочут над романами Рабле?..
Зато какой бы хохот грянул в зале,
Когда мы голый зад вам показали?..
Сегодня лишь такие номера
У публики проходят на ура!
Желая рассмешить толпу до колик,
Репризами исходит бедный комик.
Меж тем ему довольно снять штаны,
Чтоб вызвать ликованье всей страны!..
Чего же мы хотим от идиота?..
Быть ниже нормы - вот его работа!..
Он на конфликт с эпохой не идёт:
Мельчает век – мельчает идиот…

            *              *               *

В урочный час, назначенный для бденья,
В заветный час, секретный от семьи,
Слетаются к окну - как привиденья -
Умершие товарищи мои....
И в продолженье всей бессонной ночи,
Покамест время их не истекло,
Толпа родных фантомов что есть мочи
Стучит в мое оконное стекло.
Тот просит в институт устроить дочку,
Тот просит оплатить его долги,
Тот просит, наконец, поставить точку
В той склоке, что посеяли враги...
Товарищи дают мне полномочья
Отстаивать посмертную их честь...
Но чем могу товарищам помочь я,
Коль у меня своих забот не счесть?...
В своей судьбе так муторно и сыро,
Что о других и думать не моги:
Мне своего бы выпестовать сына,
И мне свои бы выплатить долги!...
Гляжу на них, домашне вяловатый,
Расслабленный уютом и вином,
Уже и тем пред ними виноватый,
Что нахожусь сейчас не за стеклом.
И тупо размышляю, гладя кошку:
Вот завтра грянусь оземь не дыша -
К чьему тогда надежному окошку
Захочет прилететь моя душа?...

  И как бонус и новогодний подарок всем добравшимся до финала статьи - песня на стихи Леонида Филатова в авторском исполнении Владимира Качана:

Как мокрый куст сирени, тяжела,
Над станцией качалась тишина,
Пустая и дремотная донельзя...
И вдруг - экспресс «Москва- Владивосток»
Взошёл как ослепительный росток
Из светового зёрнышка тоннеля!
Экспресс, он эту ночь разворожил,
Как палкой угольки, разворошил
Взаимосвязь заборов, стен и кровель.
Прошла минута, и остыл тоннель...
И странным сгустком бликов и теней
Над станцией возник девичий профиль...
Но это в прошлом. А теперь пора
В один из понедельников, с утра,
Пересчитать накопленные даты
И, кроме добрых встреч и умных книг,
Подробнее припомнить некий миг,
Отмеченный неясностью утраты...
И сквозь валежник разных мелочей
Тот давний миг забрезжит как ручей,
И тут уж не до сна тебе, философ!..
Уже зима. И на дворе мороз.
И под столом уютно дремлет пёс,
Патлатый и седой, как Франц-Иосиф...
Но вот, не в силах сам себе помочь,
Ты все воспоминанья гонишь прочь,
А часовая стрелка целит в полночь...
Бессильна память. Бесполезна злость.
Одно понятно: что-то не сбылось,
Но что, когда и где - уже не вспомнишь...

Написано это семнадцатилетним юношей...