"В искусстве исчезает тайна..."

        "Когда потеряют значенье слова и предметы,

    На землю, для их обновленья, приходят поэты".

                 Новелла Матвеева

  Люди порой устают от прозы жизни. И очень вовремя к ним приходят поэты - протереть и заставить блестеть слова и предметы, освежить краски окружающей природы. И вот один из них - Андрей Попов, из самой что ни на есть российской глубинки. Родился он в 1959 году в Воркуте, сейчас живет в Сыктывкаре. Где и пишет замечательные стихи:

Поэт не спит. В окне луна.

А на деревьях галок стая.

Ни вдохновения, ни сна,

Ни сахара в стакане чая.

Поэт простой, как детский вздох.

Ни шляпы модного покроя,

Ни галстука в цветной горох,

Ни строчки новой, ни покоя.

Ни дачи за городом, ни

Народного апофеоза

И ни влиятельной родни.

И спать не спит. Какая проза!

***

Хоть грущу – но я счастливый,

Может, в этом мой талант?

Я не ездил на Мальдивы,

На Канары, в Таиланд,

Не нашёл в кладовке клада,

Не купил кирпичный дом,

А со мною счастье рядом,

Вместе с ним баклуши бьём.

Нет ни банковского счёта,

Ни квартиры в США,

Нет ни Ордена Почёта.

Ни медали. Ни шиша.

К службе воинской не годен,

В грязь могу упасть лицом,

А за мною счастье ходит,

Как сынишка за отцом.

***

Во все грозили времена,

Что очень скоро по приметам

Придут болезни и война,

Потом конец наступит света,

Что скоро за бедой беда

Небесные обрушит своды –

И строгость Страшного суда

Познают грешные народы.

Покайтесь! Мытари земли!

Немного вам еще осталось!..

Но годы шли, и войны шли,

Но жизнь текла и продолжалась.

Зря только слов лилась вода

Астрологов и лжепророков.

Зачем людей пугать, когда

И ангелы не знают сроков?!

Товарищ, верь, взойдет она,

Звезда в провидческих потёмках –

Россия вспрянет ото сна.

Еще внимательным потомкам

Напишут наши имена

На толерантности обломках.

Наступит русская весна,

А за весною будет лето…

И лишь потом потоп, война,

Конец истории и света.

***

Собака лает, ветер носит,

А ветки старенькой ольхи

Роняют листья. Это осень.

Сухая Болдинская осень.

И надо бы писать стихи,

Писать, что даже дно колодца

От тёплой осени светло,

Но человеку остаётся

Лишь согласиться – всё прошло.

Душа об этом произносит

Без скорби или торжества.

И только Болдинская осень

Роняет грустные слова.

***

В искусстве исчезает тайна -

И ничего оно не стоит,

Когда становится дизайном,

Годится разве на обои,

Когда годится на флешмобы,

На аппликации для майки,

Когда заискивает, чтобы

Понравиться домохозяйке,

Девице томной и альбому

Солдатика со службы срочной,

Понравиться жлобу любому

И взгляду скважины замочной.

И опускается до мата.

Противиться не в силах гордым - 

Искусство черного квадрата

Годится разве на кроссворды.

А тайны нет. Она уходит.

То в духа прячется колодцы,

То растворяется в природе,

То в сердце детском вдруг проснется.

***

Ни в птице, что летит, крылом касаясь лета,

Ни в утренней звезде, ни в памяти времен,

Ни в книгах мудрецов не отыскать ответа,

Ответа не найти - зачем я был рожден?

И только самому врасти душою надо

В звериную тоску, в распутия дорог,

В нежданную любовь, во все сомненья ада,

И в городскую мглу, и в полевой цветок,

И в горькие слова и в роковые числа,

И в облако надежд, что на семи ветрах.

И молится душа от осознанья смысла - 

Из праха рождены, чтоб возвратиться в прах.

И молится душа, что все на свете этом

Уходит навсегда,

Предчувствуя свой срок - 

И птица, что летит, крылом касаясь лета,

И городская мгла, и полевой цветок.

Чего же ты хотел? И твоего ухода

Ждут листопад и дождь, зарницы и мороз.

И молится душа. И говорит погода.

И трудно разобрать ответы на вопрос.