...Не бабочки, но жирные стрекозы
теперь, мой друг, в моём летают сквере:
жужжат и демонстрируют печальный
— осенний — самый высший пилотаж,
ломая крылья о сухие ветки
и пальцы одиночек, на скамейках
раскуривающих то жёлтый «Camel»,
то синий «Космос». Что до длинноногих,
жемчужнозубых, приторных — их нет.
Я осенью люблю гулять один.
Тут у меня одна подруга — осень.
Душа моя полна, как сквер мой полон
её промокших карточек визитных.
И я, мой друг, меняюсь, как природа:
как дождь рыдаю и роняю листья,
покачиваясь на ветру холодном,
всё забывая начисто, что было,
и стиль, в котором сочинял и мыслил
до рококо больного листопада…
До безымянной готики ветвей.
Намеренно не произношу имя автора. Знающие - вспомнят с грустной улыбкой. Начитанные - догадаются. Ищущие - найдут в необьятной библиотеке интернета. Равнодушные - пройдут мимо.
Оценили 12 человек
34 кармы