Надеюсь, и у вас всё нормально?

   Вот чёрт меня дёрнул тогда за язык. Шутили же себе тихо, мирно, никого не трогали… Так, время убивали. Мы же все думаем, что за убийство времени нам ничего не будет. Оттого и распоясываемся. Маньяки…

Однажды в шутливом разговоре я сказал собеседнику между прочим, буквально от нечего делать, в порядке бреда, что мне, как шизику, почти всё можно. А чего нельзя, как шизику – можно, как пенсионеру. Всё сразу стало плохо. И дело не в том, что собеседник напрягся: он же матёрый интернет-волчара и прекрасно знает, что в сети только с нормальными дефицит, а остальных как раз с избытком. Одним больше, одним меньше… Тут другое...

- Что, правда шизик? – Заинтересовался он прежде, чем я пояснил, что продолжаю шутить.

- Шучу. – Заверил я.

Хотя откуда мне знать, шутка ли это в действительности? В объективной, я имею в виду. Это-то и плохо: меня сразу начали терзать подозрительные мысли. Ну а что, может, кто-то из шизанутых в курсе, что у него не всё в порядке с головой? Видели таких? Я всяких видел. И серьёзных политиков-демократов с горящим правым глазом и потухшим левым, и трендово-независимых мейнстрим-журналистов, и несистемных оппозиционеров-негрантососов, и выборочно аполитичных креаклов общего назначения, и кастрюлеголовых протестантов против всего того, что по сей день шевелится и, паче, того, что уже давно забыло, как это делается, а таких – не, не видел.

Кстати, почему он не заинтересовался, правда ли я пенсионер? Или так заметно?

Да… Но, возвращаясь к шизику. Я вот люблю порядок в доме, но терпеть не могу убираться даже в аскетически обставленной комнате 3х4, и это не в километрах. Я с огромным трудом и ненормативной лексикой встаю с лёжки ни свет, ни заря только и единственно если с вечера завёл будильник. В остальных случаях черти подносят меня ещё до рассвета, при этом матерятся именно они, потому что я им, видите ли, покоя не даю в такую рань. Я люблю знойным, потогонным, испепеляющим желание что-либо делать летом белоснежную зиму, а современной псевдозимой нахожу кучу привлекательного в снимающем с тебя одёжки лете, унылой слякотной осенью люблю возрождающую жизнь весну, а не-пойми-какой весной – золотую осень. Я люблю писать стихи, но не люблю их читать. И не только свои, увы. Я, в конце концов, постоянно спорю со своим внутренним голосом, он всегда выспаривает, но это не мешает мне делать по-своему. А он потом ехидно хихикает. Зараза такая.

Да куда ни глянь – везде во мне одни парадоксальности. А у вас как с этим? Надеюсь, тоже нормально?