Словно теннисный шарик, вина
Заметалась в заумственных спорах…
В том, что завтра случилась война
На вчера ещё мирных просторах,
Все виновны: и тот, кто вязал
Честным словом сомненья другого,
А потом посылал на вокзал,
И кто верил в то честное слово.
Кто умом растворился в толпе,
Озверевшей в «прозрении» лютом;
Кто закрылся в своей скорлупе,
В полудрёме окутан уютом.
И конечно – кто пламя разжёг
И, смеясь, наблюдает в сторонке,
В сотый раз подбивая итог
Остроумной кампании звонкий.
Всяк получит своё – по вине,
И уже получает – с походом.
Только как объяснить той войне,
Тем стреляющим в детство уродам,
Что на хрупких плечах не лежат
Тяжким гнётом вины наслоенья?
Что маньяк, а не воин - солдат,
Сокративший их жизней мгновенья?
Что, чужих убивая детей,
И своих они завтра лишили?
Что война поглощает людей
Души их предавая могиле?
Оценили 27 человек
55 кармы