ФЕВРАЛЬ, 23-е

 

ФЕВРАЛЬ, 23-е…                          

Я вспомнил девочку одну –                                                                                  мечту и запах.                                                                                                                   Ему в «другую сторону»,                                                                                                 а ей – на Запад…                                                                                                               Не лориганом и шанель                                                                                       шрапнель дышала –                                                                                         ему винтовка и шинель,                                                                                                   а ей – Варшава…

Ему хлебнуть на Сиваше                                                                                       водицы горькой,                                                                                                                   а ей крахмал и бланманже                                                                                     бинтов и корпий.                                                                                                                – Не забывай меня, не за…                                                                               Забудешь разве?                                                                                                             Мы расставались не в слезах,                                                                                       не на параде.                                                                                                                   Нас провожали ковыли                                                                                                     и ветер – в челку,                                                                                                     рубахи ранами цвели –                                                                                     значками ЧОНа!

.   .   .  .  .  .  .

Я вижу женщину и зал –                                                                                                  блеск Рио-Риты,                                                                                                           пустой перрон, ночной вокзал,                                                                               огни Мадрида.                                                                                                                       Она укачивала дочь                                                                                                           в арбатской неге,                                                                                                                 а он винтом буравил ночь                                                                                               в испанском небе…  

                                                                                                                                                   – Ты помнишь яблони в цвету?                                                                                 Мы снова вместе.                                                                                                             Не забывай меня, я тут –                                                                                                  в горящем Бресте!

Моя любовь не огонек –                                                                                                 не страшен ветер.                                                                                                             Не орошай слезами щек,                                                                                             еще не вечер! 

Я – горечь сердца, жар огня!                                                                                     Ты – вдовьи плечи...                                                                                                       Не забывайте про меня,                                                                             еще не вечер

(масштаб 110% или https://www.chitalnya.ru/work/...)

Ты помнишь, мама, как играли в прятки                                                                   с девчонкой в бантиках и с бабушкой живой?                                                         Все впереди, все – сказки и загадки! –                                                                 и хитрый кот, и пудинг дрожжевой...

Ты помнишь, мама, как цвели ирисы,                                                                       а по ночам в них прятались жуки?                                                                             И сухари для старой умной крысы                                                                           ты оставляла… и портрет актрисы                                                                             на полке в рамочке, и теплые носки                                                                     нам бабушка вязала…                                                                                                                                               пел шиповник                                                                                 и пчелы полосатые как тот –                                                                                 хитрее крысы, важный как полковник                                                                 все о своем мурлыкающий кот...

Был месяц май – и шарики, и фанты –                                                                 гремел оркестр, ворчали сизари                                                                               на мостовой… и звонкие куранты                                                                               из репродуктора на улице Зари…

Я помню все: не выжженные села,                                                                     корова Зинка, банки с молоком,                                                                                   и запах новогодних сизых елок,                                                                                   и школьный сторож с бронзовым звонком…

.   .   .   .   .  .    .

Когда бы нам в атаку не подняться –                                                         поспать хоть час в холодном блиндаже!                                                                   Я вспомнил вдруг – мне завтра девятнадцать,                                                     6-е мая кажется уже…

Уже и ночь укутывает тонкой                                                                                         и звездной шалью редкие огни...                                                                             Ты засвети свечу или иконку,                                                                                     но только обо мне – не говори!                                                                             Тем, кто в живых остались с той бомбежки,                                                         кого любил семнадцатой весной…

...не говори голубоглазой крошке –                                                                    той девочке, что с бантиками, той... 

https://www.chitalnya.ru/work/...