Художник

Мой муж - он художник.

Думаю, очень талантливый. Но проверить никак невозможно - у него руки из жопы. И поэтому рисовать он не умеет. Но он художник с большой буквы и поэтому мог бы писать музыку, но у него нет слуха. И петь он не умеет тоже - голоса нет.

А что делать, когда ты в душе художник, а тело у тебя электрика по первому образованию и айтишника по второму?

Я не знаю.

И он видимо, не знает.

Но оно прет.

- Ой, Валька, беги скорее - истошно орет он.

У меня сердце от его крика в пятки, я все бросаю, бегу, могу ошпариться, споткнуться по дороге. Прибегаю:

- Что случилось?

- Посмотри, какая радуга.

- Что, мля? Радуга?

Или помните

- Давай купим карандаши - я буду мандалу раскрашивать.

- Манда что?

- Мандалу.

А теперь у него новый прикол - он каждый день меняет звонок на будильнике. И не просто абы какую ставит музыку, а такую, чтобы каждое утро сюрприз. Так он считает больше вероятности проснуться.

Ну и как творческая личность, подошел он к этому делу творчески.

Первый раз я проснулась от того, что вдруг, в 6 утра у себя в спальне , прямо под ухом, я услышала громкий вздох какого - то мужика. В новой квартире. На первом, с@ка, этаже.

Угадайте, от чего я проснулась?

Правильно.

От того, что я обделалась.

А сегодня, в воскресенье, в 6 утра опять будильник, что уже само по себе инсталляция.

И я не могу детально вам рассказать, что это была за музыка, но после нее до десяти утра, мне неизменно снились огромные, волосатые, мужские яйца.

А что тут скажешь - художник.

Доброе утро, господа.