- Алло, извините, что беспокою, это сестра Сергея.
- Не поняла.
- Сергей вчера умер, в его телефонной книжке Ваш номер, я сестра, просто обзваниваю всех. Похороны будут....
*****
Мы познакомились на прессухе, ой, нет в Дурдоме (дом журналистов на профессиональном сленге). Не помню, что мы там отмечали, то ли удачные выборы очередного политического урода избирательную кампанию которого мы удачно провели, то ли чей то юбилей. Какая разница праздновали всё ударно. Впрочем как и работали. Знойное душное лето гнало на улицу.
- Стоять, Вилка, я давно хотел вас познакомить. - С трудом стоявший на ногах Алексей с сигаретой на перевес попытался упасть на меня. - Это ОН - Серега Арбузов.
- Леха, ты уже наржался.- Брезгливо поморщилась я. - Ну знакомь.
Алексей был умницей. Супер аналитиком, но при этом пил как лошадь - ведрами. Только лошади пьют воду, а он водку. Как при этом он умудрялся писать умные стати для меня непостижимая загадка. Но, увлечение горячительными напитками не прошло просто так. Лицо у Алексея было скажем так непрезентабельное. На его и так не очаровательном лике были явно видны упорные, но безуспешные сражения с зеленым змием. Поэтому умный редактор не отправлял его на люди брать интервью или на массовые мероприятия. Ему давали "фактуру" и он ваял супер материалы не покидая замкнутого помещения. Это устраивало всех.
Арбузов был круче -почти легенда. Раскручивал всех за кого не брался. Какие-то певички становились звездочками (местного масштаба конечно), а бывшие уголовники - депутатами областного Заксобрания.
Я ожидала. А тут!
Первое что бросилось в глаза - прекрасный твидовой пиджак темно-песочного цвета нелепо сидевший на сутулой фигуре. Потом - черные брюки, не мятые, а какие-то не ухоженные, не свежие и к тому же слишком короткие. Лицо простоватое крестьянское, нос картошкой. Вообшем несуразный какой-то....
Фуууу.
А потом он улыбнулся. И его простецкое, совсем не красивое лицо преобразилось, а потом он пошутил, затем сделал комплимент.
Мы подружились. Я подкидывала ему "хабару", была у меня тогда такая возможность. Пару раз заезжала к нему домой, не помню уже зачем. Познакомилась с его мамой - строгой учительницей русского языка. Да, писал Серёга, в отличие от меня, без ошибок. И женой - Мариной, бесцветной, и кажется бестелесной как привидение...Её ни кода не было не видно не слышно и когда стало плохо она также тихи исчезла.
Любой, даже самый успешный проект рано или поздно заканчивается. Созванивались иногда
- Как дела?
- Все ок?
- Ну давай.
- Ага.
Тишина. У каждого своя жизнь. Ну это нормально, нет общих интересов - зачем общаться. И вдруг звонок.
- Вилка, привет, я тут немного заболел, говорят кровь надо, ты как? И это, сигарет привези, курить очень хочется.
- Приеду.
Огромная комната выложенная белым кафелем. Три белых двери. Полчаса ожидания. Не знаю куда девать этот долбаный блок сигарет. В больнице же типа нельзя, а я тут палюсь.
Одна из дверей распахнулась а там - КЛОУН.
Стоп.
Что за бред!
Я не в цирке - что это?
Жуткого, ярко желтого цвета человек сказал знакомым голосом:
- Виолетта, привет.
- Ой, прости, что это.
Кожа Сергея была жуткого ярко лимого цвета, нее человек , какая-то жуткая игрушка дебильных китайский мастеров переборщивших с желтой краской.
- Самому смешно. Что-то с печенью говорят. Не бойся, это не заразно.
- Да я это...
- Ни чего, просто не смотри. Давай поговорим.
*****
- Сергей вчера умер, в его телефонной книжке Ваш номер, а просто обзваниваю всех. Похороны будут....
*****
В гробу лежал не он. Какой-то маленький старичок. Не имеющий ни чего общего с тем живым Сергеем.
*****
Я дала себе слово - не ходить на похороны друзей. Зачем? Не хочу видеть их в гробу, пусть они останутся в моей памяти молодыми и красивыми
*****
Закружило, понесло. Хоронили как придется. Лишь бы закопать. Стреляют. Не до того....
*****
Потом с почестями, с венками и толпами...
*****
Вчера, четвертые... От ран....
Будь проклят этот мир...
За что мне это?
Им это за что?
НЕ ХОЧУ ХОРОНИТЬ.
Вот, как-то так...
Виолетта Крымская.
Оценили 54 человека
101 кармы