Песня о свободе.

Очень много трагических дат сходится в эти дни. И каждый сам выбирает, кого ему вспоминать. Неудачного политика, и после пятидесятилетия остававшегося молодым, но очень перспективным, в собственных глазах, во всяком случае. Или симпатичного журналиста, впервые по старому телевизору показавшего нам обманчивый и такой манящий мир капитал - шоу, в котором легко можно выиграть радиотелефон и даже автомобиль. Но также просто есть шанс истечь кровью, не дойдя несколько шагов до собственной квартиры, потому что почти у каждого шоу есть не только красивая целлофановая обложка, но и обратная тёмная сторона, подчас звериная и людоедская.

А кто-то сегодня нальёт полный гранёный стакан водки и молча, без ненужных слов помянет Шестую десантную роту, которая почти в полном составе навсегда осталась в горах под чеченским Аргуном. Роту, по-мужски и без соплей крепко сцепившую зубы и, подхватив своих раненых и не бросая оружие, ушедшую за горизонт. Туда, откуда кажутся такими смешными несбывшиеся политические амбиции или вдруг открывшиеся возможности порулить чужими финансовыми потоками.

Юрий Шевчук в своей новой песне о свободе, которой стало так остро не хватать некоторым, что солнце утром для них может уже и не взойти, вспомнил и про телеведущего, и про оппозиционную журналистку, убитых у себя в подъездах. И наверняка где-то между этих строк есть что-то о погибшем политике, при котором всё было бы по другому, чисто, свежо и справедливо для всех, даже не сомневайтесь. Про павших воинов мы ничего не услышали.

Но мы рискнём и продолжим песенный видеоряд. Например, о том, что коллективный Шендерович, с выпученными от безнаказанности глазами демонстрирующий в центре Москвы бандеровский флаг и проклинающий ненавистный Кремль, вполне мог бы сейчас лежать под взорванными развалинами своей любимой радиостанции.

А избранные смелые музыканты, упивающиеся собственной дерзостью и внутренней свободой, недоступной ватным рабам, могли бы в данное время поскуливать в чеченских ямах - подвалах, покорно ожидая выкупа и пересчитывая на руках оставшиеся пальцы.

Если бы не Шестая рота.

Но светлые люди о таких досадных мелочах, как правило, не думают. Им некогда. Надо успеть сочинить злобный памфлет и написать ещё одну песню про Холуёво и про свободу. И поставить свою подпись против.

А сверху, с облака, на всю эту суету смотрят десантники. И, пожав так и не успевшими как следует окрепнуть плечами, спрашивают друг у друга:

- Ну что, пойдём? Мы сделали, что могли.

- Да, пора. А там, внизу, есть кому работать? Братья наши остались?

- Остались, не беспокойся. Пошли.

Фото https://yandex.ru/search/?text...