Солнце...
Странное,
Какое-то,
Слово...
Стена...
Бесконечная.
По ней - электричество.
Без конца,
И,
Почти наяву -
Поля вдоль дороги.
Которые никогда не видели неба...
Букет...
Завернутый в целлофан.
Жизнь при искусственном свете.
Бледные цветы.
Почти все живые.
Серые.
Лицо, одежда, поза - какие?
Не могу сфокусировать взгляд...
Те...
Кто живет под землею вечно,
Молчат.
В ответ на любые вопросы.
С горькой улыбкою...
Слова Поэта...
Только.
Огранены в кристаллы.
И вплавлены.
В страницы.
Как в оправу...
А, я...
Отковыриваю те слова.
Из старых книг.
И забираю себе.
Но краденые,
Они,
Выпирают.
И острыми рвут углами.
Страницы...
Из дыр протекают
Мои слова.
И не цепляют.
За душу...
Фантасты...
Смешные люди.
Апокалипсис, атомный взрыв,
Иновторжение...
У них,
На полном серьезе,
Спасение от ада -
В лимбе...
Они...
Придумывая,
Не представляют.
Будущее...
Но ведь,
(Не странно),
Любим,
Мы,
Вымысел.
Больше.
Действительности...
(Навеяно главами "П...на")...
Оценили 20 человек
54 кармы