"В спальном районе, где плохо спится, в доме, похожем на колумбарий..."

* * *

Я дворник, вот моя лопата.

Вот телогрейка. Видишь, вата

видна в её глубоких ранах.

Есть у меня крупа в карманах,

поскольку я зиме плачу

пшеном, заботой о синицах

за ёлки праздничной свечу,

за иней на твоих ресницах.

1998

* * *

В спальном районе, где плохо спится,

в доме, похожем на колумбарий,

ты по сценарию должен спиться,

но отрицаешь любой сценарий.

Так пребывая внутри района,

ты ощущаешь себя плывуще

в виде небритого эмбриона

средь органически тёмной гущи.

Так же случилось во время оно:

слушал, как соки текут по жилам,

ветхозаветный беглец Иона,

густо измазанный рыбьим жиром.

Скоро и сам, шевельнувши жаброй,

дальше стезёю, от волн рябою,

ветхозаветною рыбой жадной

спальный район унесёшь с собою...

* * *

Был бы я деревом — ждал бы я осени.

Гравий аллеи и доски скамеечек

медью осыпать не горестно вовсе мне.

Лёгок отлёт вертолётиков-семечек.

Был бы я деревом в ясности о́студи,

как благодарно топорщил бы к небу я

ветки пустые: ну вот он я, Господи.

Просто стою, ничего не требуя.

ФОМА