8 марта Олег Григорьевич Чухонцев отметил восьмидесятилетие. Его называют легендой, последним великим поэтом нашего времени. Поэт ведет очень закрытый образ жизни. Чухонцев не дает интервью, а за последние пятьдесят лет его видели на публике от силы восемь-девять раз. К счастью, Олег Григорьевич жив, относительно здоров и по-прежнему трудится у себя в Переделкино.
Уроженец Павловского Посада, автор всего шести стихотворных сборников, он верен своему давнему выбору: поэт должен научиться слышать себя и улавливать страдания многих. Это продолжатель классической традиции, виртуозно владеющий всеми богатствами русского стихосложения, неравнодушный историк и доверчивый живописец, поэт-врачеватель. Многолетний вынужденный затвор приучил его «жить по своим часам».
Олег Григорьевич и в прямом, и в переносном смыслах — человек тихого голоса. Он не станет кричать и перекрикивать, как это требовалось все последнее время, вплоть до недавних дней. И именно по причине тихого и проникновенного голоса он не прозвучал в юности, его зрелость долго сдерживали, не печатали. Долгое время его творчество было под запретом.
Но, возможно, поэтому, в отличие от поэтов-эстрадников, ему удалось сохранить себя настоящего. Чухонцев, всю жизнь прислушиваясь к своему настоящему — остался собой.
Он работал литсотрудником в журнале «Юность», когда туда проходили кипы рифмованных текстов. Он был чернорабочим отдела поэзии. Но он находил, помогал начинающим авторам, отыскивал жемчужины.
В стихах Чухонцева собственный духовный опыт всегда соизмеряется с Вечным, собственная частность – с болью века. У его стихов – долгое дыхание, они всегда противостоят злу и тянутся к свету, а их счастливая встреча с читателем длится уже более пятидесяти лет.
Я не помнил ни бед, ни обид...
Я не помнил ни бед, ни обид.
Жил, как жил: и во зло, и во благо.
Почему же так душу знобит,
Как скулит в непогоду дворняга.
Почему на окраине дней
Самых ясных и самых свободных
Так знобит меня отблеск огней
И гуденье винтов пароходных.
Верно, в пору стоячей воды
Равновесия нет и в помине
И предчувствие близкой беды
Открывается в русской равнине.
И присутствие света и льда
Ощущается в зябком дыханьи,
И такая вокруг пустота,
Что хоть криком кричи в мирозданье.
Никого. Я один на один
С прозябаньем в осенней природе,
В частоколе берёз и осин,
Словно пугало на огороде.
Мы срослись, как река к берегам
Примерзает гусиною кожей.
Так земля примерзает к ногам
И душа к пустырям без дорожек.
Видит бог, наше дело – труба,
Так уймись и не требуй огласки.
Пусть, как есть, торжествует судьба
На исходе недоброй развязки.
И пытая осеннюю тьму,
Я по долгим гудкам парохода,
По сиротскому эху пойму,
Что нам стоит тоска и свобода.
**** **** ****
Пусть те, кого оставил Бог,
цветут и пыжатся в гордыне,
пускай бобы у них как дыни,
где у других – сухой горох;
пускай в кольчугах из наград
бряцают золотом латунным,
пускай в Совете многодумном
на них и шапки не горят;
пускай берут за семерых,
пусть сам-десят гребут лопатой,
пусть не уступят и десятой,
да не осудим их – пусть их!
Но тот, кто тянет на горбу
свою недолю – и выносит,
кого косой неправда косит,
а он лишь закусил губу;
кто нищ, бездомен и гоним,
он, прах гребущий по дорогам,
как Иов, не оставлен Богом,
но ревностно возлюблен им.
**** **** ****
"Зычный гудок" стихи Олега Чухонцева, музыка Сергея Никитина
**** **** ****
Не желудь по крыше, не мышь по стене,
но кто там крадется по краю?
- Родная, ты помнишь еще обо мне?
- Не знаю, родимый, не знаю.
- Я в топях сгорел на последней войне,
но я о тебе вспоминаю
все чаще и чаще. А ты обо мне?
- Не знаю, родимый, не знаю.
- Пока надо мною шуршат камыши,
я Богом тебя заклинаю:
забудь обо мне! Ты забыла, скажи?
- Не знаю, родимый, не знаю.
Не знаю, не спрашивай, память худа,
лопатой ручной отписалось
твое письмецо, да и то никуда,
теперь-то зачем постучалось?
И бродит слепая свеча по углам,
по углям, где сестры и братья.
Забытые здесь и забытые там
последнего ищут объятья.
И в окнах дрожащих всю ночь напролет,
и во поле - свет негасимый:
- Ты помнишь, родная? - неслышно зовет,
и плачет: - Не знаю, родимый…
**** **** ****
"Этот город" стихи Олега Чухонцева, музыка Виталия Басенок
Этот город деревянный на реке –
словно палец безымянный на руке;
пусть в поречье каждый взгорок мне знаком
как пять пальцев – а колечко на одном!
Эко чудо – пахнет лесом тротуар,
пахнет тёсом палисадник и амбар;
на болотах, где не выстоит гранит,
деревянное отечество стоит.
И представишь: так же сложится судьба,
как из брёвен деревянная изба;
год по году – не пером, так топором –
вот и стены, вот и ставни, вот и дом.
Стой-постой, да слушай стужу из окон,
да поленья знай подбрасывай в огонь;
ну а окна запотеют от тепла –
слава богу! Лишь бы крыша не текла!
**** **** ****
"Тамариск" стихи Олега Чухонцева, музыка Дмитрия Бикчентаева
Источник https://www.chuhoncev.poet-pre...
Оценили 11 человек
31 кармы