Опять же о России.

Судьбина.

Они из кожи лезут вон,
Облить помоями алкая,
Всё, что мы ценим испокон.
Причина есть, и вот какая:
Несправедлива и груба,
Неблагодарною скотиной
Страдать им выпала судьба,
А ежели точней – судьбина.
Не позавидуешь никак,
По край полна мучений чаша:
Они в душе кто Жан, кто Жак,
А в паспортах – Иван, да Яша.
Пардон муа, каков облом! –
В России чахнуть, и в нагрузку
На русском петь, писать на нём,
И даже размышлять – на русском!
Невыносимый, горький стыд!
Но, вместе с тем, в угаре потном
Ведя борьбу с рефлексом рвотным,
Любой из них и пьян, и сыт!
И сыт, и пьян за счёт казны
Столь презираемой Отчизны -
Кладут рубли в свои мошны
И тут им, дескать, не нужны
Ни промывания, ни клизмы.
А как по мне, так в самый раз,
Коль «нет и не было культуры»
У нас в стране, то тьфу на вас, -
Поддать им эти процедуры!
Мозги им вправить не дано,
Зато валютные глубины
Прочистить надо бы давно,
Такая быть должна судьбина.

О потомках подлецов.

Слюной трясут моральные уроды,
Твердят, что мы - застрельщики Войны,
Что в самом страшном бедствии народов
У нас с нацизмом поровну вины.
В падучей бьётся госпожа Европа,
Слюны потока всё токсичней слизь –
Галдят потомки тех, кто дружным скопом
Под третий рейх вповалку улеглись.
Потомки тех, кто в чёрных легионах
Тянул носок под гитлеровский марш,
Кто рвался в хьюгобоССовских обновах
Бомбить и жечь народ советский наш.
Европы злая ненависть к иному
Не разожмёт своих безумных уз,
Тем более, что цель давно знакома:
Будь то Россия или же Союз.
Разбитых вдрызг налётчиков потомки
Подняли головы, раззявив рты,
Им вторят воем наши же обломки,
Где честь и совесть, по всему, мертвы.
Что делать нам? – С достоинством и гордо
Открыть архивы, да в конце концов
Суровой правдой отхлестать по мордам
Забывших стыд потомков подлецов!

О силе и правде.

Вопрос: а что нам помешало вольно
Прибалтов гордых извести под ноль?
Их и сегодня-то числом не больно,
А на момент покупки у Стокгольма?
Лишь пожелал бы царь – и вся юдоль!
Что не дало из финна выбить финна?
Всего делов-то – запретить язык,
Затем протесты подавить невинно,
Позверствовать чуток – и вот картина:
О финнах позабыли б через миг.
И так – по всем провинциям и весям:
Под общий знаменатель шагом – марш!
Отставить хор национальных песен,
Кто не согласен – прецедент известен:
Ирландию устроить и шабаш!
С порога обозначить: правда – в силе!
Тем паче, что весь мир так и живёт.
Так что ж мы общих правил не вкусили?
Что помешало? То, что мы – Россия,
С имперскостью своей наоборот,
Которая, куда ни глянь на карте,
Всегда давала больше, чем брала.
У нас обратный принцип: сила – в правде!
И наши потому трудны дела.

О (не)зависимости.

Когда тридцать лет назад
Вздыхали по западной выси мы,
Нам выписали мандат
Что мы от себя независимы:
«Закрыта тюрьма-страна!
А вы все, в награду за вздохи те,
Свободно ступайте на,
А лучше – свободненько сдохните!
От недр и идей теперь
Зависимость злая окончена,
На выход свободна дверь –
Не ваша здесь более вотчина!..»

…О благе свобод трубя,
Готовят бездушного овоща.
В зависимость от себя
Попробуй вернуться потом ещё…

Ответы.

Глобальной машины
Катками стальными
Сровнять нас хотят с землёю.
Насколько едины,
Насколько сильны мы?
Насколько готовы к бою?

Потоками грязи
Обвалы и сели
Грохочут в нон-стоп режиме.
А мы не погрязли?
А мы не просели?
А в нас ещё есть решимость?

В кишащую темень
Сгущаются тени
Числом подменяют слово.
Не сгинула в теме
Бабла и хотений
Сокрытая в нас основа?

Лжецы, повсеместно
Коверкая души,
Сдирают с устоев кожу.
Поборемся с бездной?
Со страхами сдюжим?
Пожертвовать многим сможем?

Из чёртовой дали
За низость измены
Предателям платят тухлым.
А мы воспитали
Достойную смену?
А сами не пали духом?

Молюсь, чтоб кащеев
Когтистые руки
Дрожали под гром ответов,
И дали по шее
Им правнуки-внуки
Прошедших сквозь пламя дедов!

Тройка.

Было списанная (дебилами),
Разгоняя собой ветра,
Мчится троечка, мчится милая,
Застоявшаяся вчера.
Колокольчик звенит округою,
Грохоча по мостам - вперёд!
Поджимают хвосты испуганно
Виды псовых и прочий сброд.
Ею вновь колеи искромсаны
И в колодцах рябит вода.
Шепоток шелестит вопросами:
"А куда она мчит? Куда?!"
Той дорогой, что Небом велена,
Пролетают и меч, и щит:
Пыльный след оседает медленно,
Птица тройка стрелою мчит
По полям, по лесам, да лужицам.
А куда? То вопрос пустой.
По прибытии - обнаружится.
Не мешай. На пути не стой!

О РОССИИ.

Ещё раз о России.

И ещё раз о России.

О "НЕ России".

О России, о нас.

И снова о России.