Как делать стихи

Сейчас я вам расскажу как можно написать гениальное стихотворение за десять минут и что для этого нужно.

Я не считаю себя поэтом. Однако иногда балуюсь сочинением стихов. За те несколько лет, что я этим занимаюсь, мне удалось насочинять некоторое количество стихотворных текстов, которые, как мне кажется ничуть  не хуже творений главного поэта Конта Васи Махиненко. Ну, это, конечно, спорный вопрос... Но одно из моих стихотворений  почти гениальное. Во всяком случае, лично я так считаю.

Теперь слушайте историю написания.

Каждый год 25 января мы с друзьями ходим к Тане. Традиция такая. Таня – это наша одноклассница. Мы её поздравляем с Татьяниным днём, ну и встречаемся заодно. Ещё мы там пьём, поём, и едим вкусное.

Несколько лет назад я в этот день страшно задержался на работе. И сильно опаздывал. Поэтому у меня не было возможности зайти в магазин за подарком. Обычно я ей дарю духи, хотя знаю, что духи дарить неприлично, но я всё равно дарю, потому, что ей нравятся те духи, которые именно я выбираю. Во всяком случае, она всегда так говорит. А в этот раз, даже духов у меня не было. И мне было стыдно.

Сажусь в метро. (Ехать от «Калужской» до «Новогиреева» нужно с двумя пересадками на кольце.) Еду. Причём, сижу, потому, что час пик уже закончился.

«Что ж ей подарить, а? Нехорошо с пустыми-то руками… А подарю ка я ей, - думаю, - ...поздравительный стишок. Поэт я или кто?»

Достал из кейса блокнот и начал строчить. Не помню уже что конкретно я тогда наверсификачил… ну… что-то типа:

У Танечки сегодня именины!

Татьянин день! Несу букет цветов.

Хочу, чтоб этот день был самым длинным!

Скажу я ей немало тёплых слов!

Или:

Как первый лучик солнца утром ранним

Отбрасывает трепетную тень,

Так улыбается моя Татьяна,

В весенний праздничный Татьянин день.

[Нет, рифма плохая. лучше вот как: «Так улыбнусь сегодня я Татьяне»]

Пишу, а сам думаю: «Господи! Что ж я за говно-то такое сочиняю, а? Какой ещё “весенний”? Это же не стихи, а позор галимый. Нет, такое дарить нельзя».

Мне стало так грустно, что я задремал. И снится мне сон. (Я в метро всегда сплю и при этом сны вижу.) Снится, будто сижу я в метро и сплю. А ко мне подходит какой-то китаец, в старинной китайской одежде, и начинает меня расталкивать. При этом мне во сне кажется, что это не сон, а что меня и вправду будят.

Я просыпаюсь во сне, а китаец суёт мне в руки какой-то маленький свёрток, а тут, как раз остановка пересадочная моя, «Октябрьская». Он выскочил в раскрытые двери, а я не успел, закрылись они перед носом. Огорчился во сне и стал глядеть что же он мне такое всучил.

А это, оказывается, кусочек синего  китайского шёлка, в который что-то завёрнуто. Развернул, а там… берестяная грамота. Я это сразу сообразил, потому, что сам историк и на археологических раскопках  в Новгороде, бывать мне случалось. А в той грамоте на чистом древнерусском языке написано, если на русский перевести, примерно следующее: «Эх, Вася, Вася… Что ж ты говно-то такое сочиняешь, а? Всё за тебя делать приходится».

Только прочитал эти странные слова и сразу проснулся. Теперь уже по-настоящему. Смотрю, станция «Октябрьская», моя, а никакой берёсты в руках у меня, разумеется, нет.

Перешёл на кольцевую, место в вагоне опять есть, сел, достаю блокнот. И вдруг, как попёрло, как попёрло… Стихи! Да какие! Просто прелесть что такое, а не стихи.

Я пока проехал три остановки до пересадки, а это минут десять, если не меньше, написал четыре строфы, прямо сразу, не сделав ни одного исправления, просто писал, как заведённый. И понял, что стихотворение закончено.

Со мной такого не случалось никогда. Я всегда сочиняю стихи долго и мучительно, с таким же напряжением, как если бы снежный человек пытался работать в Microsoft Excel. А тут вдруг легко, непринуждённо, вдохновенно… а текст - блестящий!

Пересел на «Марксистскую» и тут вдруг понял, что это не просто стих, а текст для песни. И стал сочинять для неё музыку. Прямо в голове. И пока приехал, что удивительно, - сочинил. Полностью. Успел. 

У Татьяны всё было, как всегда, а едва дошла до меня очередь тост говорить, я песню новую взял, да под гитару и спел. И имениннице тем самым подарил. Пел глядя в блокнот. А гармония, ну, аккорды, то есть, сама сходу из пальцев как-то выскочила.

Не скрою, народу понравилось. Даже очень. Во всяком случае, мне так показалось. Дважды попросили спеть "на бис". А муж ещё одной одноклассницы, технический человек, даже записал песню на ноутбук. В общем, хорошо всё получилось. 

А часа в три ночи, я поехал домой.

Сижу в такси и думаю: «Нет, не может такого быть… Слишком текст профессиональный и талантливый. Просто гениальный какой-то даже. Да ещё экспромт. Я так писать, пока не научился. Да и навряд ли научусь. Наверное, это чужой чей-нибудь стих. Я его когда-то запомнил, потом забыл. А он у меня в метро из подсознания сам собой всплыл. Как пушкинские строки у Остапа Бендера».

Ну, и интересно же мне было, у кого я всё нечаянно сплагиатил! Приехал домой, и давай сразу рыться в библиотеке и в Инете. До утра искал. И что вы думаете?! Нашёл! Да, да, нашёл!

А то, что я нашёл, удивило меня ещё больше, чем китаец с берестяной грамотой.

…Жил в VIII веке, в эпоху Тан, в Китае великий китайский поэт Ли Бо. Да, да, именно великий. Литературоведы ставят его в один ряд с Данте, Шекспиром и Пушкиным. И этот самый Ли Бо, поскольку был поэтом, писал замечательные стихи. И написал их ровно в девять раз больше, чем я. То есть, девятьсот. Только его стихи были гениальными, а мои так себе. Но он-то уже умер, а мне ещё жить да жить и по количеству я его возможно догоню. По качеству, правда, не уверен. Но буду стараться.

Умер же Ли Бо так. Катался пьяным на лодке по притоку Янцзы реке Гуси, и увидел в воде отражение луны. Что уж его так разобрало, не знаю, может быть маотая перепил, но решил он луну из реки достать, поймать её.  

Потянулся, вывалился из челна и утонул. А потом, сразу, вознёсся на небо. Во всяком случае, так считают китайцы.

…И вот беру я, значит, сборничек его стихов, он у меня и сейчас ещё цел, беленький такой, перевод, кстати очень хороший, замечательного поэта Гитовича... Беру этот сборник… И что же я там вижу?

Вы думаете стихотворение, которое я нечаянно украл? Ничего подобного.

Я нашёл не одно, а два стихотворения. Моё подсознание перетасовало строфы. Мало того! Оно полностью изменило концепцию. Дело в том, что в те времена в Китае было примерно так, как сейчас в Европе, или в Древней Греции во времена Платона, то есть сплошной гомосексуализм и педерастия. И у гениального Ли Бо были любовники, как у нынешних многих артистов и банкиров. Я бы его возлюбленных назвал просто  "лИбовниками". И этих  своих либовников Ли Бо очень либил и писал о них грустные либовные стихи. 

Моё же подсознание имеет совершенно нормальную ориентацию и никакого гомосексуализма на дух не переносит, а уж тем более педерастии. 

И оно переделало двух любимых китайским поэтом юношей в одну любимую моим русским лирическим героем  женщину. Мало того. У Ли Бо в обоих случаях речь идёт о прощании и грусти, а у меня, наоборот, как раз о встрече и радости. 

Ну, и главное. Мой опус оказался гораздо гениальнее, чем оригинал. Во всяком случае, мне так кажется. И вы сейчас в этом, надеюсь, убедитесь.

Но, прежде, чем познакомить вас с текстом, даю рецепт.

Чтобы написать гениальное стихотворение надо:

1. Сесть в метро захватив с собой блокнот.

2. До того нужно почитать кого-нибудь из великих и забыть прочитанное.

3. Уснуть.

4. Увидеть нелепый сон.

5. Проснуться.

6. Написать.

Иметь нормальную ориентацию и любить какую-нибудь русскую Татьяну. А поэтки могут любить какого нибудь… да кого угодно, лишь бы это был мужчина. Можно мужа, если есть.  Даже лучше.

И тогда вы сможете написать тоже гениальное стихотворение, как и я. Хотя гарантии дать не могу.

Но попробовать, во всяком случае, стоит.

Вот песня сочинённа на этот гениальный текст.

http://marach.ru/music/album2/... 

А вот оригинал Ли Бо. Нужные стихи называются: «Проводы другa» и «Провожaю гостя, возврaщaющегося в У».

http://www.rulit.me/books/poez...  

А вот и сам  "мой" текст.

Там где Синие горы за северной встали стеной,

Воды Белой реки омывают мой город с востока.

На речном берегу предстоит наша встреча с тобой.

Одинокий твой парус покажется мне издалёка.

Здесь на острове нашем уже расцветают цветы

И плакучие ивы листву над водою склонили.

Без тебя мне останется только сидеть у воды

На речном перекате, где вместе мы рыбу удили.

Тёплый дождик закончился, выпито наше вино,

И под парусом лодка твоя по реке полетела.

Будет много тебе на пути испытаний дано,

А вернёшься домой, будем вместе мы, как ты хотела.

И тебя, словно облачко, ветер ко мне понесёт.

Для меня ты, как солнце... Настанет ли время восхода?

Я рукою машу тебе. Вот уже лодка плывёт.

Конь копытами бьёт, он ведь знает, что значит свобода.

Там где Синие горы за северной встали стеной,

Воды Белой реки омывают мой город с востока.

На речном берегу предстоит наша встреча с тобой.

Одинокий твой парус покажется мне издалёка.

PS. Ну признайтесь, правда же у меня лучше?