Ура! Общаться дали право
На том из тысяч языков,
В котором вечно слово «слава»
Звучит не в адрес кизяков,
Своё Отечество продавших
За кости с барского стола,
Привычно падших, а не павших,
За уши мёртвого осла.
На том, который в кровь впитали
Мы с материнским молоком,
Отвоевав потом у швали
И право чувствовать на нём,
И говорить на нём спокойно,
Как кто-то где-то там ни злись.
И вдруг из ямочки помойной,
Куда мы слили эту слизь,
Раздался писк: «Я б им позволил.
В пределах собственных квартир.
Чтоб положить конец крамоле.
Но при условии, что в мир
Прекрасной, светлой Украины,
Да с покаянной головой,
Они вернутся. Мы ж едины!
Потом повесим. Не впервой».
Права качают… Как живые!
Они там рёхнулись все, что ль?
Эй, может хватит, плечевые,
Калдырить этиленгликоль?
В туше распластанным негоже
Свои условия пищать.
Что ни «спаситель», то на роже
Дебила чёткая печать.
Вот это мы сейчас всё бросим
И к ним в руину побежим.
А то ведь скоро в их поносе
Утонем, взяв с собой режим.
Богдан, ты кто, чтоб мне позволить,
Иль не позволить мой язык?
Штаны уже надел бы, что ли…
Ах ты ж, да это светлый лик!
Оценили 26 человек
63 кармы