Утро. Обычный дождь. Приевшийся вкус чёрного кофе…
- Доброе утро, дорогой…
- Доброе…
Было это пожелание? или хуже - просто ложь?... – всё равно…… уже даже прекратило сводить желваки от раздражения… уже женаты наверное вечность… лет семь или десять… - она то помнит… - странно: «помнит» – это потому что ей так важно?
Внутри что то расслабилось…
- Вечером ждут, как обычно раз в неделю, друзья за преферансом и можно забыть и всевозможные «темы», и «бизнесы», и «ипотеки-кредиты-неплатежи», и все другие необходимые мелочи капающие на мельницу мозга, превращающие его в среднестатистический мукомольный комбинат… - авось перемелется….
С друзьями можно молчать. А можно говорить о том, о чём никогда не говорят вслух. Но друзьям нельзя жаловаться.
Жалость высасывает дружбу
… жалость это как маленькое предательство… - максимум один раз…
Поэтому капризное счастье никогда не должно нарушать спокойствие и уверенность дружбы… … как и всевозможные нравственные падения вызывающие чужую зависть…. как острую приправу к истинному наслаждению жизнью…
- Дорогой, ты сегодня опять придёшь поздно?
Ну зачем спрашивать?... в календаре все пятницы обведены красным карандашом
- Да… Сегодня же пятница…
Счастье – это для одного. Его видно. И словами описанное счастье превращается просто в слова. Когда то она убегала и нужно было её ловить… иногда получалось…
Но это был только случай……..
Её не поймать…. никаким способом….
Неуловимое смеющееся лицо вспенивает желание задушить…. И целовать-целовать-целовать… и страшно перепутать порядок…. она подманивала и бежала – бежала – бежала …. Наверное потому что сама догоняла как то раз – у всех бывает такое.
Игры закончились… Бег прерван. Никто не победил…
Семь лет
Или десять……….
Наверное нужен ребёнок…
Нужен. Как то совсем физиологически, как аспирин или свеча от геморроя…
- Я ушёл, пока… - дежурный поцелуй…
- Тебя не будет – я вечером схожу к подружке, посидим, поболтаем, она прошлый раз рассказывала…….…
…… Ну тороплюсь ведь … и даже лицом не могу спрятать свой неинтерес…
- Ладно, ладно… иди… до вечера…
… И опять восемь часов рутины на какого то дядю, причём этому дяде эта рутина тоже не нужна… - просто «так надо»… Одна радость… - секретарша... - от звона монет, прыгающих вокруг, её голос наполняется сладкой хрипотцой, словно жужжание весеннего шмеля… бёдра томно показывают направление направо, потом налево… и опять налево… ... Единственное, что удерживает – предсказуемость… ведь то, что случается, собственно говоря, не имеет значения – имеет значение только полученный при этом урок…
Рутина.
Сказки давно кончились и Колобок доел лисицу… - а что стал делать потом? Кто скажет? … Договора, счета, больничные… поставщики-клиенты… и ещё целый час…
А бездонный карман провидения уже разверзся нудным телефонным звонком…
… Бёдра раскачивались на сей раз где то в другом месте… в курилке или в женской комнате… Пришлось отвечать на звонок самому…
Приближающаяся смерть всегда одета в холодный плащ и этот холод чувствуется мгновениями раньше… - она живая…. почти…..
- С Вами говорят из госпиталя. Вашу жену сбила машина.
… И никаких чувств. Провал. И даже не надо их выдумывать… Зачем? Кому рассказывать? Родственникам? Этим грифам, кормящимся со свадеб и похорон?
- Ваша жена в коме, шансов никаких нет…
- Где она?
… надо позвонить, чтоб не ждали… Надо предупредить… всех… тут…. … из жалости к себе предательски дрогнул голос… Как напоминание в голове моментально сформировался образ одного не очень хорошего знакомого… который был бесконечно добр, человеколюбие которого могло бы умилить даже людоеда, и влекло его неотвратимо к любому страданию. Он всегда оказывался именно там, где в утешении нуждались более всего. Он внимал ему как завороженный. Его насквозь прожигал образ чужой беды. Он исторгал из глубин своего бездонного, горячего сердца поддержку и сочувствие… Слова его пламенели на ветру негаснущим олимпийским огнём. Огонь милосердия заставлял его совершать безрассудные поступки. И только недавно он рассказывал как невероятное напряжение всей силы ума и воли удержало его от мысли взять к себе домой и накормить бездомного котёнка, выброшенного на улицу чьей то заслуживающей проклятия рукой… И он воздал этой руке должное.
Спал этот знакомый всегда хорошо, его подушка была набита чистой совестью.
… Передёрнуло,
как будто сам куда то наступил…
Поехал в госпиталь… Вечером туда пришли друзья.
… Векселя.
Сочувствие не нужно.
- Ребята, пожалуйста, продайте мою квартиру, дачу, машину… - мне нужны деньги… Я читал, что где то в Европе человек пришёл в себя после 25-ти лет в коме и сказал, что он всё помнит, что он все 25 лет кричал, но его никто не слышал… Я буду здесь… Я услышу. Это моя жена.
Оценили 56 человек
95 кармы