Гуд бай, Амэрика! Прощай, мечта..

Напоминаю, что это личные впечатления о Штатах. Да, не самые лучшие. И где-то даже обидно, потому что для любого рокера Америка всегда была чем-то вроде Мекки. Страной вестернов, диких мустангов, кожаных косух, джинсов ливайс (настоящих), рока и рок-н-ролла, блюза, Мэрилин Монро, Марка Твена и Джека Лондона.

Так вот - той Америки уже нет. Давно нет. Есть что-то другое - пугающий эрзац. Так что - разочарование. Типа того, что в виртуале очаруешься незнакомкой, а в реале она оказывается толстым занудным крокодилом...

Итак, первые впечатления.

Летели американской Дельтой. Ругал себя всю дорогу за прижимистость – кой черт поперся в эконом. Сервис очень относительный. Голливудские стюардессы давно вымерли. Вместо них бегали старые кривоногие тетки. Стало грустно..

Прилетели. Я – кофеман. Побрел искать кофе. То, что пьют американцы в бумажных ведрах – кофе назвать трудно. Моей даме принесли мохито. Хорошо, что были очки. Липкий грязно-серый солевой ободок и жирные отпечатки на стакане навели на мысль, что до этого кто-то из этой емкости хлебал текилу… Всей толпой. Помыть забыли..

Ладно, это тебе не Пулково, и даже не Домодедово – грустно подумал я..

Да. Сарай. Но имя-то какое – Кеннеди!!!

Сториджа (камеры хранения) в аэропорту нет, поэтому, нагрузившись двумя сумками, отправились в центр на Бродвей искать отель – чтобы вещи оставить на несколько часов.

Американские такси – это примерно харьковский сервис пятилетней давности – ни навигаторов, ни кондиционеров, зато сальные сиденья. Может – не повезло просто? Но негры-таксисты душевные. И веселые. Газовал он не только педалью. Но и натуральным образом. Наверно, от избытка усердия. Моя дама уткнула нос в манто. Мне было хуже. Это потом нам объяснили – что это в порядке вещей. Традиция такая. Ничего личного.

На въезде в Нью-Йорк расположено городское кладбище – мимо не проедешь. Бетонные квадратики рядами. Ни деревца, ни кустика. Тропинок тоже не видно. Мне вроде говорили, что навещать дорогих усопших у американцев не принято. Но все же взгрустнулось. Моя дама резонно заметила : «Ты же не гот. Тебе–то какое дело до кладбищенского неуюта?» И то верно.

Отель меня впечатлил до глубины души. Опять повеяло Харьковом. Как раз на углу Бродвея рядом с Хард-Рок Кафе, куда я стремился всю жизнь. Мысленно.

Как и в Харькове, багаж тащил на 7-ой этаж сам. Ночью за такси в аэропорт тоже бегал сам – на угол. У них нет такой услуги – заказывать такси. Вылитый Харьков.

Унитаз был без воды и с трещиной в бачке. Номер – 120 долларов. Но нам же там не ночевать – только вещи оставить.

Правда, проблема все равно нарисовалась – на обоях обнаружились следы от давленых клопов. На простынях – тоже.

Дама моя пришла в ужас – мы завезем их в Питер. Обошлось. Но вещи вымораживали на балконе – уже дома.

Зато вечер закончился чудесно – в Хард-Рок кафе я купил себе чудную куртку, сфотографировался на фоне гитары Боба Дилана.

И если бы не туча жующих американцев, полностью поглощенных своими тазиками еды – был бы полностью счастлив.

Дома рассмотрел куртку -ептать - "Китай")))

Источник  https://zen.yandex.ru/media/id...