Индире

Иногда я думаю, что моя душа родилась от твоего тихого смеха в наших вечерах, от мягких оттенков в небе, когда солнце медленно умирало в каждом камне, в каждой травинке, в каждом серебряном блике на глади тихой речушки, в каждом стебельке букетика, который ты прижимала к груди.

Как много их было, и как... мало, вечеров... 
Вечеров с тобой... 
Как много, и как мало мы произносили нежных слов 
Вылетающих словно птицы на волю...

Я знаю, ты, тоже помнишь...

Наша любовь была - как пенистый след, бегущий по воде за алыми парусами и осыпанный цветами, которых касались твои губы.
Как твёрдая земля, которая держала нас в своей нежности.
Как ветер, застрявший в ветвях...

Мои губы снова целуют тебя.
Но находят только след.
Сухой след... от твоего поцелуя.

Пыль в нашей спальне пахнет отсутствием.
Время застыло в зеркале, и смотрит на меня с удивлением.
Золотой гвоздик показывает на дверь...
Зачем мне сейчас время? 
Чтобы проследить тень на стенах?
Тень умершей галактики...
Галактики нашей любви.

Где твои поцелуи с ароматом тихого дождя?
Только твоё лицо без взгляда...

Я следую за тобой в памяти.
В цветах цвета крови.
В плаче своей мечты.

Рождённый в космосе.
Расплавленный в море…