Одна рука, которая вытрет тебе слёзы...

                Сильный не тот, кто может «уложить взглядом»,

                А тот, кто одной улыбкой способен поднять с колен…

                                                                                     Жюльет Бинош

Они знали друг друга относительно давно. Иногда разговаривали ни о чём, здоровались. И всё. Она тоже была одна, неудачный брак. Конечно, про себя он с удивлением смотрел ей в след, она нравилась ему. Но сказать ей про это, он не мог. Он с определенного момента, как остался один, женщин боялся, а потом просто старался не замечать.

2 августа был святым днём для него. Сам, бывший десантник, в этот день он всегда приходил к памятнику воинам-интернационалистам, где был похоронен его одноклассник- Игорь. Предварительно поздоровавшись с десантниками, которые в этот день к 10-00 собирались там, он пошёл к Игорю. Игорь погиб за неделю до вывода войск из Афганистана, подорвавшись на мине. Он всегда возлагал ему цветы и немного говорил с ним о чем-то своём. Вспоминая школу и друзей. В этот день он с удивлением увидел её возле памятника, она стояла чуть в стороне. Кивнув ей, он подошёл к Игорю и, положив цветы, стал про себя разговаривать с ним, вспоминая, как чудили в школе, и как им было хорошо вместе. Он не замечал времени, и не заметил, как по его щеке скатилась одинокая и скупая мужская слеза…

Очевидно, она это тоже увидела и вдруг, как будто приняв для себя какое-то решение, подошла к нему и, обхватив его обеими руками, прижала к своей груди, наклонив его голову… Она сделала это так, как делает любящая женщина, которая очень давно ждала его, своего единственного и вот, дождалась. Долгое отсутствие которого, как бы заставило её, немного стесняясь, не проявлять поцелуев и горячих объятий. Со стороны это смотрелось довольно таки целомудренно.

Что же она делает, подумал он, не в силах сопротивляться и поднять голову, ведь ребята же видят, а там совсем пацаны, на смех поднимут. Но, она, ещё крепче прижимая его голову, что-то нежно и тихонько шептала. И вот он, уткнувшись в это прекрасное и теплое, мягкое и податливое нечто, прекраснее которого на Земле вряд ли найдёшь, вдруг понял…

Он понял всей своей израненной душой смысл фразы:

«Одна рука, которая вытрет тебе слёзы, когда всё плохо- это лучше, чем сотни рук, которые аплодируют тебе, когда пришёл успех…»

Очень странно бывает порою,

Пыль дорог меня сильно душит!

Вот только дороги те, мне – незнакомы…

Вроде бы, их я пройти и не смог!

          Почему же тогда их привкус

          В самой моей гортани?

          Почему же, как пьяный мускус

          Поселились они в гландах?

Не хочу я, дорог тех помнить!

Не прошёл, да и фиг бы с ними.

Но, вот память иначе мыслит.

На, держи вот, дружок, подумай…

           Горек вкус тех дорог непройдЁнных,

           Необычен, и даже слишком…

           Потому что себя виноватым,

           Мнишь от каждой такой дороги…

А вина твоя в чём? В том, что не был?

Не прошёл или не постарался…

Как узнать, вы скажите, братцы?

Ну, какая из них мне дорога?

           Ведь бывает начало простое…

           Всё в цветах и повязан галстук.

           Ну, зачем мне туда, героем?

           Бальных танцев? Но ведь и не был…

Не люблю я танцоров просто

Потому что они – трудяги!

Так говорят специалисты,

А я – ... погулять вышел…

           Труд мой вовсе не в этом смысле.

           Я тружусь, хоть танцуя по-волчьи.

           Но, с дорогами всё и неясно…

           Ну, какая из них мне в привкус???

Наверное...

Нельзя научиться чему-либо в мирное время, ибо счастье расслабляет и не оставляет шрамов…