Суп для «Сиротки-Пони»...
Да нет, мне бы и в голову не пришло, становиться хотя и на какой-то час-полтора шеф-поваром в этом приюте, если бы не мой Друг, который попросил меня приготовить суп для своих обитателей…
-- Знаешь, так вышло, что сейчас у меня процентов восемьдесят твоих земляков… Требуют супа. А я не очень разбираюсь в вашей кулинарии… Выручай.
Мог ли я отказать человеку, который столько добра сделал моим приятелям-клошарам…
Возможно, кто-то и удивится тому, что мой Друг оказался совершенно беспомощным перед изысками русской кулинарии. Но, когда я вошел во дворик приюта, то понял, что такой концентрации моих земляков и правда никогда здесь не наблюдалось. Даже в толк не возьму, с чем это было связано… Но из всех уголков доносилась лишь руская речь.
Думаю, дело было не в супе… Просто Друг немного растерялся и ему требовался хотя бы на пару часиков кто-то, кто понимал этих людей…
Я понимал их. Очень хорошо понимал...
И после моего короткого обращения ко всем сразу, в кухне было не протолкнуться. Тем не менее работа нашлась каждому, с настоятельной просьбой от меня апомнить каждому ту операцию, каукую он сейчас «ведет» и тогда они уже всегда будут с супом. А если будут себя хорошо вести, то и с борщом, капусняком, тушеной картошкой и прочими изысками, которые, не смотря на пропитый мозг, они еще помнили из своего детства…
Они жаждали этих «изысканных» блюд. Я видел это по их внезапно вернувшимся к жизни глазам. В их теперешнем состоянии, когда они едва отошли от похмелья и ломок, простые земные радости - не были неким абстрактным звуком…
Понимал это и мой Друг, но он не знал менталитета этих людей.
-- Вот всё хотел тебя спросить, - посмотрел я в его немного печальные глаза. - Отчего ты возишься с нашими? Вон к тебе очередь какая из мечтных. Ты их знаешь, как облупленных… Тебе проще с ними… Ну зачем тебе эта головная боль - проблемными моими соотечественниками…
Он вздохнул, покачал головой и сказал:
-- Для местных полно таких приютов. А для ваших очень мало…
-- И для наших тоже полно, - возразил я. - Только разница в том, что ты берешь людей с улицы и без денег, а другие…
-- Почему без денег? Они потом заработают и отдадут….
-- Ну не все же отдают…
-- Ну и что… Большинство отдает…
-- Кстати, как поживает Санек? Что-то я его не видел во дворе…
-- Спит. К обеду рабудим. Пока ему надо много спать…
Игорек явился к самому обеду…
Тогда он и в самом деле не обманывал. Передрожав неделю в парке, он пришел сюда уже человеком, которому не надо было «много спать». Скоро ему позволили работать, и он уходил к шести утра в соседний овощной супермаркет, где на несколько часов ему нашлась работа…
Понятно, что без вмешательства моего Друга такую работу Игорь вряд ли получил бы. Чрезмерное засилье нелегальных мигрантов из Африки развратило работодателей, и они перебирали людьми, как некое хрюкающее парнокопытное животное апельсиновыми корками…
А ведь когда-то этот супермаркет был серьеным подспорьем в реабилитации людей, решившихся попробовать снова встать на путь истинный.
И словно угадав мои мысли, Друг сказал:
-- Все вернется на круги своя. Вот наведут порядок с этими нелегалами и в наших парнях снова появится нужда…
Да, было бы здорово, если быв наших парнях снова стали бы нуждаться…
Когда в тебе нуждаются, ты ощущаешь себя совсем иначе…
В который раз я уже в этом убедился, сорвав дружный и громкий аплодисмент от этих измученных непутевой жинью людей.
Они рукоплескали мне после обеда за обычный картофельный суп, словно это было некое невиданной вкуснотищи заморское блюдо, сотворенное фантазией знаменитого шеф-повара, выписанного специально для них из какого-нибудь Парижа.
А тут... всего лишь... обычный картофельный с добалением небольшого количества риса. И даже без мяса. А просто на куринном порошке, разумеется, с уймой всяческих специй, которых в приюте «Сиротка-Пони» всегда водилось в ибытке…
Они хлопали в ладоши, а я кивал им в ответ, закусив губу, едва сдерживая слезы…
Александр Акишин
© А.Акишин. Клошары на Святой Земле. Тель-Авив
(Продолжение следует... Начало здесь)
Оценили 12 человек
12 кармы