Похищенная жизнь

Говорят: вот это - жизнь, а то – не жизнь. Да...

Или вот: там – жизнь, а тут – не жизнь.

Но жизнь свою оглядываешься и ох... оторопеваешь: ёпрст, неужели стоко всего было, и всё это – со мной? И туда носило, и сюда кидало, и обратно вышвыривало! И сам всё куда-то рыпался, на что-то зарился, чего-то выкраивал и очень сообразительно придумывал разные благородные мотиваторы себе в оправдание!

Да... А когда-то и выдумывать не надо было. Готовые были лозунги и транспаранты.

Ну вот, а если теперь посмотреть? И что? Это что же выходит?

То, что мог бы значительного сделать – просрал, пропил или тупо не захотел делать. И всё время было тоскливо, так, что выпить хотелось. Но всегда казалось, что ещё вот-вот – и лучше будет!

А теперь, когда впереди уже нет никакого «вот-вот», а осталось только всё то же самое, что и было, - вот это тоска! И из неё можно найти только одно успокоение – лишь бы не было ещё хуже, чем сейчас.

О, хороший тост! Наливай!

А бывает, иногда посещает такое странное чувство... Что был в нескольких жизнях, между собою связанных именно мною, моим сознанием. Но по ощущениям – в разных жизнях! И я не был другим, но был разным! В зависимости от жизни. Жизнь меня ломала!

Поддатая философия. Не судите строго. Посидели, выпили. Не с горя, не от отупенья, а от той самой душевной тоски. На чём сошлись, про то разговорились. Что у трезвого на уме, из которого ничего не выцепишь, у запьяневшего – вот оно! На языке.

Заметьте, – не шизофрения, у шизофреников всё наоборот: жизнь одна, а личностей несколько.

А какая жизнь была настоящей? А из разного такого меня – кто был настоящим? В какой я присутствовал, а в какой – отсутствовал?

Я много раз от разных людей, которым нравился, слышал совет: оставайся самим собой! А теперь не слышу. Когда я перестал быть собой, я не заметил.

Похищенная жизнь? Если у тебя что-то и похитили, то малую часть. Твой эгоизм, получается, похитил. То, что ты сам намеревался стырить, у тебя и забрали. Так что – без обид.