Если бы не ушли так рано Пушкин, Лермонтов, Есенин, Маяковский или Высоцкий? Да ничего не было бы. Доживали бы они спокойно свой долгий век, как зеркало русской революции Лев Толстой. У Толстого ведь получилось. Он пахал землю, вызывая этим снисходительные улыбки окрестных крестьян ( Опять барин дурью мается) и состояние восторженного экстаза у городских образованных девушек, впервые в жизни увидевших корову. Разрабатывал для всех будущих поколений дизайн толстовки, а ещё лениво, но периодически переругивался с Церковью и дописывал свою весьма занимательную нескончаемую Сагу о Филипке. А иногда Лев Николаевич, вспомнив, наверное, свою буйную цыганскую молодость, убегал, куда глаза глядят, но подальше от любимой жены, умеющей, как никто другой, дёргать за известные только ей тонкие струны ранимой писательской души. Прямо вот в чём был, в том и убегал Толстой, в лаптях и с сохой на спине. И блуждал по окрестностям, пока его не объявляли в розыск и вежливо и бережно не возвращали домой, как лицо, задержанное без надлежащих документов. Это ведь тоже жизнь. А вот согласился ли бы жить такой жизнью Владимир Высоцкий, этого мы не знаем. Но, скорее всего, вряд ли. Каждому талантливому человеку отмерено таланта ровно столько, сколько нужно. Не больше и не меньше. И все эти гадания - страдания, какие песни Высоцкий написал бы про перестройку, антиалкогольную компанию, Афган, Ельцина, Путина, Чечню или Донбасс, это, конечно, глупость несусветная. Гений может жить только в своё время, в другом ему делать нечего. Поэтому в жизни все талантливые люди успели сделать всё, что кем-то было задумано. Иногда талант заканчивается. Внезапно. Вчера ещё был, а вот сегодня его уже нет. И понимая это, многие одарённые небом человеки заканчивали счёты с ненужной больше жизнью своими руками. Или же вдруг начинали лихо играть в русскую рулетку, постоянно нарываясь на дуэли, а то и начиная переть против существующей власти. И всегда проигрывали, конечно. Но уходили с улыбкой. А кто-то, как Высоцкий, не выдерживая скучного и неторопливого, размеренного ритма жизни, начинал бешено ускоряться всеми доступными ему способами. Почему он так гнал и всё-таки загнал до смерти своих вороных коней, мы не узнаем. Здесь, по крайней мере. Придворные стихотворцы, донельзя обласканные Советской Властью. Евтушенко, Вознесенский, Рождественский, свысока и снисходительно называвшие Высоцкого "тоже поэтом"... Говорят, они стадионы и полные залы поклонников собирали. Только вот к народу пробиться так и не смогли. Не хватало чего-то. Именно того, что сумел уловить и чётко воплотить в своих стихах и песнях Высоцкий. Он, конечно, у каждого свой. И каждый представляет своё, когда слышит его песни. И словами это не объяснишь, потому что это очень личное, только твоё, куда чужих не пускают. Не надо жалеть, что Высоцкий ушёл. Тут, на Земле, он сделал всё, что мог, и даже немного больше. Не было у него ненужных фильмов и пустых песен. За свою недолгую, но такую яркую жизнь он успел сказать то, что хотел, всем, кто хотел и смог услышать.
Оценил 1 человек
1 кармы