В ХАСАВЮРТЕ ЛИ, МИНСКЕ, ТРИДЦАТЬ СЕРЕБРЯННИКОВ ПАДАЮТ С ГРОХОТОМ...
Владислава БРОНИЦКАЯ
В Хасавюрте ли, Минске, тридцать серебряников падают с грохотом,
Распадаясь на виллы, карьерные лестницы, и офшоры.
На кресты и на петли, предсмертные судороги с кровавым шепотом.
И на выживших, полумертвых, выброшенных на просторы.
А они со своею окопною правдой, по правилам зоны,
Отчужденно и неприкаянно существуют, как сталкеры, или зеки.
И в пустыне людской экономят слова, как патроны.
Они могут казаться здоровыми, но они безнадежно - калеки.
Их такими снами штормит, что не выжечь и белой.
И не выблевать кровью и желчью их с марганцовкой.
Они, словно по взорваным бродят мостам, их опора - вырванной стелой.
И петля им маячит не самой ужасной концовкой.
Им намного острее духов пахнет адовой серой.
Они чуют - гремят уже новые тридцать таким непобедным громом.
Эти люди из зон боевых, эти люди из зоны серой,
Обреченные люди с Донбасским синдромом...
Оценил 1 человек
1 кармы