Необычный визит Лукашенко в Москву. Телеграм Конта

ВОЛШЕБНЫЕ СТИХИ

14 523

Феноменальное воздействие Поэзии на человека можно долго объяснять попыткой удрать от привычек и обыденности, будь то в речи, мыслях, или восприятии своей реальности, но мне думается, что эта заложенная в нас глубинная тяга к Рифме сродни биению всего Живого в этом прекраснейшем из миров. Да, ситхи - это ещё один способ выразить себя, свои чувства и желания необычно, красиво и стройно, но обязательно по-новому и непременно так, чтобы ритм волшебства созвучий отозвался внутри россыпью всевозможных чувств.

Мы знаем о Сказке, но уверенно уклоняемся от признания Волшебства Стихов, хотя именно с них начинался наш долгий Путь тут, когда они отгоняли подступающую темень, расписывая удивительнейшими красками пространство вокруг и медленно, но верно, прорастали корнями во всё дальнейшее бытие, становясь предчувствием Сутьбы, её про-образом. Подобно тому, как зернышко вырастает в колос.


Во лазоревом краю                                                                                                    Солнце село,                                                                                                          Скрылось прочь,                                                                                                            День угас, настала ночь.

Тишина в лугах, в лесах,                                                                                            Звезды ходят в небесах,                                                                                              И дудит им во рожок                                                                                                    Тихий месяц-пастушок.

Он дудит, дудит, играет,                                                                                        Складно песню напевает,                                                                                          Да негромкая она,                                                                                                      Только звездам и слышна. (К. Бальмонт)



Себе звезду избрал ли ты?                                                                                          В безмолвии ночном                                                                                               Их много блещет и горит                                                                                            На небе голубом.

Не первой вставшей сердце вверь                                                                            И, суетный в любви,                                                                                                      Не лучезарнейшую всех                                                                                              Своею назови.

Ту назови своей звездой,                                                                                            Что с думою глядит,                                                                                                      И взору шлет ответный взор,                                                                                    И нежностью горит. (Е. Боратынский)


Есть лица, подобные пышным порталам,                                                            Где всюду великое чудится в малом.                                                                      Есть лица — подобия жалких лачуг,                                                                        Где варится печень и мокнет сычуг.

Иные холодные, мертвые лица                                                                            Закрыты решетками, словно темница.                                                                  Другие — как башни, в которых давно                                                                    Никто не живет и не смотрит в окно.

Но малую хижинку знал я когда-то,                                                                        Была неказиста она, небогата,                                                                                  Зато из окошка ее на меня                                                                                 Струилось дыханье весеннего дня.

Поистине мир и велик и чудесен!                                                                            Есть лица — подобья ликующих песен.                                                                  Из этих, как солнце, сияющих нот                                                                  Составлена песня небесных высот. (Н. Заболоцкий)


Мотыльки летали. Было Поздно.                                                                            И, стирая Вечер со щеки,                                                                                            Я вдруг поняла: на небе звёздном                                                                      Зажигает кто-то Маяки…

Ночь вмиг распогодилась красиво,                                                                      Показав дорогу в Млечный Путь…                                                                          Небо светлячками оросило,                                                                                Словно говоря мне: «Не забудь!

Не забудь, что в Вышине печали                                                                      Превращают в светлые дожди,                                                                                  Что дороги тёмными ночами                                                                              Освещают Свыше… просто Жди…

Просто Жди и Верь! Случится Чудо!                                                                      И в один из этих тёмных дней                                                                            Звездопад обрушится Оттуда…                                                                                Не печалься. Слышишь? Просто Верь!

Просто Верь, что в каждом грустном Доме                                                        Загорится светлое Окно,                                                                                              Что возьмёт Твое лицо в ладони                                                                              Тот, кто ждал тебя уже давно... (М. Татарская)


О жизни мне расскажет ветер,                                                                            Где мы лишь капельки дождя,                                                                                  Что не блестит лишь тот, кто светел                                                                        И в ком тепло есть без огня.

Кто торопился сказать слово                                                                                      И, путь пройдя, оставить след,                                                                                  И в чьих глазах зажжётся снова                                                                          Небесной воли высший свет.

В ушедших днях нет сожаленья,                                                                            У каждой песни есть финал.                                                                                      Сумеет тот, в ком есть стремление                                                                          И кто от жизни не устал. (М. Татров)

зы изображения из Шедеврума за разным авторством, а посему сильно не ругайте: алгоритма стараеца как может 

Невероятные приключения хатаскрайников в Шереметьево
  • sam88
  • Сегодня 03:37
  • В топе

В аэропорту лежала,Устала так — не передать.Ждала, когда москаль сначалаПридёт к ней паспорт проверять.Всё в Интернете что писала,За всё ж придётся отвечать.Пошла за ним, пошкандыбала,...

Лайма Вайкуле поставила ультиматум Путину. Не шутка
  • sam88
  • Вчера 23:14
  • В топе

Опальная артистка Лайма Вайкуле поставила ультиматум Путину: гастроли в России возможны, но под условием покаяния Владимира Владимировича. И это не шутка.Некогда известная латвийская п...

Обсудить
  • Некоторые тексты читать мучительно. Татрова, например. Может быть, в качестве текста рок-баллады и сойдёт, но как взятый сам по себе стих откровенно хромой. Впрочем, у Маргариты Николаевны Пушкиной тексты рок-баллад только кажутся хромыми. М. (Мария? не Маргарита точно) Татарская -- это кто? Не могу найти.
  • О Благодарю , Душа моя, За сиянье красок чудных строчек За сверканье в небе ярких точек – Путеводных Маячков Любви
  • зашли Татарская и Заболоцкий.
  • Ш - 32. Когда ты проживёшь тот скорбный день, В который смерть зароет мои кости, То, выяснишь: достойное взамен Моим стихам найти не так уж просто. Сравнишь с произведением любым, И пусть, в моих стихах найдёшь изъяны, Поют они об искренней любви, Когда другие - пафосно банальны. И оценив меня, тогда поймешь: «Твои стихи сильнее век от века, Воспел любовь ты нищих и вельмож, И ценной для любого человека, Но, умер ты, вокруг поэтов много, Читаю всех, и только ты - от бога.»
  • Навскидку, по-моему, в тему. По сути жизнь, она проста Её уста, его уста. Она проста по доброй сути, Пусть только грудь прильнёт ко груди. Весь смысл её, и мудр, и прост. Как стебелька весенний рост. А кровь солдат? А боль солдатки? А стронций в куще облаков? То, всё ошибки, всё накладки И заблуждения веков. А жизни суть, она проста. Её уста, его уста. (Василий Фёдоров) по-моему)))