Раша, вперёд!

Сволочь я! Сволочь хотя б потому вот, что не патриот, а наоборот; мне нравится Мила Йóвович, а не исконные знаменитые, патриотически даровитые прелести Семенóвич. Мне без нужд разница меж кремлёвскими верховыми медведями и то, что Россия злобится на соседей и всех, кто дразнится. Меня триколорный размах не парит и пресловутая русская удаль, когда румяный омонский пудель на все сто без мозга и образованья в припадке всего ломанья людей в лицо берцами валит. Ничто мне имперское величие, ищущее всегда количества, чтоб простираться от моря до моря на нищете и на горе или пулять в космос спутники из недр люда мутного и хвастаться перед прочим миром счетами новорусских банкиров да золотыми сортирами в их квартирах. В напряг, страна, главная твоя фишка, с какой живёшь ты тыщу лет с лишком, отчего твои символы — косолапые мишки, какие всех давят и не читают книжки. А если тему развить, Россия, мерзит обожаемый тобой культ силы. Им древняя нация сравнялась с тупой деградацией отвязных гангстеров-ниггеров с их баксами, пушками и прочими фигами. Давай, русь, начистоту: трахала ты любовь, ум, красоту, а торчала по кайфу шансона и кабака с их культом крепкого кулака, плюс цыганщина и блатная романтика, чтоб плясать, нагрешив, гопака и всему непохожему свинчивать крантики, а потом, изломав всё на свете, лёжа в блевоте на диване либо в кювете, а не то, стоя и рвя на груди рубаху, выть, что мы всех-всех трахали, и нудить с мазохистским чувством, что вот-де какие мы — русские! Россия, леса густые, сердца глухие, умы пустые. Россия, поля большие, а мы хмельные и чуть святые.

Почему так, что русский в этом миру — дурак, что, как ни рвётся он к цивилизации с её умеренностью, комфортом, грацией, дополненных ассенизацией и девальвацией, сбросом старых и выпуском новых акций, — всё русский вдруг херит, впадая в загадочную русскую истерику, описанную Достоевским. В итоге ум ни японский и ни немецкий, ни англосакский и ни еврейский, как не крути извилиной, не тряси пейсами и не бери нахрапом ниггера, ни черта не поймут. Да, фигу им!! Я б, на месте всех иностранцев, вспомнил бы Тютчева, типа русских умом не понять в любом случае. Не трогай лихо, пока лихо спит, а делай свой «BMW», идрит, барахляйся Версачами и не пачкайся непонятною русской хренью. На ней можно разве что сделать денег, пристроившись под её сенью, пока она самоказнится… Доморощенные и забугорные братаны! качай газ и нефть из этой страны! без оглядки долбай её бизнес-тяпкой! греби во всю Ивановскую… пардон, Бродвейскую! но не крути извилинами, не тряси пейсами, чтобы понять нас и образумить. Незачем. Нам — всё равно пропасть, нам всё равно в конце концов — в пропасть. Всё равно, Россия, из мировой колеи ты скоро вылетишь в крови и в пыли. Тебе давно пора из истории, из дерьма этих всех банков и якиторий, персональных маленьких глорий и всеглобальных супер-викторий, то бишь над всяким врагом побед, приносящих тебе ничего, кроме бед. Я плачу о тебе, Россия, хочу, чтоб черти тебя не носили туда-сюда в этом долларовом не твоём мире, который не твой на двести процентов, болтай ты хоть с китайским акцентом. Ты ведь между народов подобье упёртого отмороженного урода. Ты, Россия, чучело, что себя мучает, что вдруг вскакивает и с диким чувством вопит: мы русские!! Россия, леса густые, сердца глухие, умы пустые. Россия, поля большие, а мы хмельные и чуть святые.

Мир не про тебя, Россия-мать, тебе следует это — принять. Хоть надень фрак и ототрись до дыр, это не твой мир, а это мир, где ты, со всей твоей ширью, — сошка на тонких и слабых ножках. И ни малейшего удивленья, что ты в этом миру недоразуменье; ведь ты много больше, глубже и шире этого схожего с калом мира, где, при старании приспособиться, ты только пуще себя уродуешь, вроде из лебедя в мясорубке выходят кровавые склизкие трубки. Ты не живёшь, Россия, но ты юродствуешь и, себя через колено ломая, сходствуешь с девкой, что, метя в мисс красоты, калечит себя до крайней черты, трансформируясь в Барби-куклу с тенденцией превращения вообще в юколу. Я хочу в тебе жить, а не быть, Россия. Я заклинаю тебя: будь Вием, шокирующим негламурными статями! будь основ потрясателем! и, когда от тебя ждут порядка, ты вместо этого зверски пляши вприсядку, а когда тебя понуждают сузиться — лезь утроенно вширь, дабы не стать лузером в вечной тайной войне неосознанной всех народов на свете за трон высшей власти. Глупо бороться за то, что у тебя без того есть, — бороться за правую, высочайшую честь земному быть адекватной с виду, на деле ж быть монструозной гидрой, чудищем, несусветным странным пришельцем, которого внешне серое тельце таит развороты в сверхъестественную субстанцию, что ты и есть, русь, и чем всегда была и будешь, всем ненавистна, зла, неумыта, тупа, сера, как зола. Будь нелепа, Россия-мать! Вот на чём нужно тебе стоять. Потому что гламурной быть — пошло. Нет, у тебя цель вселенской царицей быть, мать-Россия. Поэтому, как бы тебя ни крыли, стой на своём, вопя с диким чувством, что ты ужасающая Россия русских!!! Россия, леса густые, сердца глухие, умы пустые. Россия, поля большие, а мы хмельные и чуть святые.