Дениска и его рассказы.

Легко ли плюнуть в душу? Легко. Если душа открыта. И мы, уже наученные горьким опытом.. а все же.. Больно и противно..

Помните "Денискины рассказы" Виктора Драгунского? Ну кто же их не знает и не помнит.. Чудесные добрые умные рассказы о Денискином детстве.. Мой сын больше всего любил рассказ "Он живой и светится". О светлячках. Которые ценнее всего самого красиво-материального.. И что всегда есть вечные ценности..

Но вот только эти вечные ценности - они для нас. Сын его - Дениска - это почему-то не усвоил. Может, папа ему это не читал. А может, писательскую семью волновали только баснословные гонорары ( тиражи -то космические были..)

И Денис Драгунский ныне понимает только одни вечные ценности - материальные. А еще - что есть две касты. Одни - это красивые. Богатые и успешные. И все у них красиво - и мысли, и дела, и любовь. А другие - быдло. Нет, не уголовники, наркоманы, пропойцы, растлители и т.д. А - БЫДЛО, Тягло трудовое. Разных там грузчиков да уборщиц. У которых по определению не может быть ЛЮБВИ. Потому что животные. Вот так вот и пишет - с веселым сарказмом.

"...Ах, напишите мне книгу о любви грузчика и уборщицы. Некрасивых, усталых, искалеченных тяжелым трудом, неудобным бытом, бедностью, водкой, ссорами с полоумными родителями и хулиганистыми детьми. Чтоб от их любви пахло дешевой колбасой, потом, перегаром и давно не мытым сортиром.

Но пусть это будет вечная прекрасная любовь.

И обложку нарисуйте с замызганной кухней, где кривая труба над газовой колонкой, ну, пожалуйста"!"

Ну нет, конечно. Не напишу я такую книжку. Потому что ее не напечатают. Там же такие же эстеты - типа Драгунского. "Сделайте нам красиво и бАгАто..."

Ну куда уж нам, сиволапым о любви рассуждать.. Соседке моей из детства, билетерше - тетке Клаве, которая год мужа разыскивала после войны. Нашла. В госпитале. Обрубком. Были такие - без рук, без ног. Инвалиды. Мыла -в "неудобном быте", на спине таскала в "немытый сортир", подсаживала на тележке в электричку - работал, хоть с людьми общался..да на дешевую колбасу зарабатывал. С чекушкой водки.

А потом на кладбище ходила как на работу - "а как же ему там одному, холодно.. " Все думали, что совсем разумом сдвинулась.. Ну не от любви же.. Кака у нас - быдла- любовь? Похоть одна - в замызганных кухнях.. с кривой трубой.

Любовь эта у них - касты неприкасаемых - богатых и образованных. С прямой трубой..

Не стал бы я это писать - не стал бы отвечать на слова ЭТИХ. А вот здесь - обидно. Это как предательство. Своими. Как будто знал человека много лет, любил его.. А потом застал - ворующим из шкафа серебряные ложки. А ведь честности учил..