"Звенит высокая струна"...(#несовсемрецензия, скорее –проникновение)

Люблю я, когда

"Никого не будет в доме,

Кроме сумерек. Один

Зимний день в сквозном проёме

Незадёрнутых гардин"...

укутаться в мягкий плед и не спеша перелистывать книгу... или, на крайний случай, открытые вкладки на планшете. Сегодняшний день не стал исключением. Листала-перелистывала и зацепилась взглядом за нечто новое (?) для себя... что есть белые стихи знаю, а что за зверь "стихотворения в прозе" и с чем его едят, не ведаю. Пошла посмотреть и зависла... залипла... или какое ещё слово можно здесь применить?.. пропала?

Душа молодого человека с внешностью, ежели верить приложенному фото, такого же молодого Джонни Деппа, прошла, видимо, долгий путь не в одну жизнь, чтобы звенеть натянутой струной на такой высокой ноте...

Предлагаю и вам за полчаса до весны прикоснуться краешком Души к этой необъяснимости... и зазвенеть!

Здравствуйте, мне семнадцать

Здравствуйте, мне семнадцать, нет, я не сумасшедший, Бредбери Рэя книга, видимо, наврала, здравствуйте, мне семнадцать, и я смотрю на вещи, словно они сгорели и вместо них – зола.

Я не умею плакать, да и смеяться тоже, я равнодушен к свету, и мне плевать на тьму, если погаснет солнце, чувствовать буду кожей, пусть мне придётся трогать яд, кислоту и ртуть. Пусть обгорят ладони, вздыбятся нитью вены, а вместо тонких пальцев снегом белеет кость, мне всё ещё семнадцать, и я умею делать вид, будто вместо боли я выбираю злость. Ну а на самом деле я не умею злиться, я не умею даже... в общем-то, ничего, я не учу Шопена и не читаю Ницше, я никакой художник и никакой игрок в шахматы, в кости, в покер, кстати, и в шашки тоже, может в бильярд настольный, может, и в преферанс, даже когда в колоде мне попадётся Джокер, я и тогда сумею запросто проиграть. Я не ругаюсь матом и не долблюсь по вене, я не курю сигары, и я не пью вино, я в своём теле просто крайне бесправный пленник, тот, что не в силах даже нервный унять озноб.

Может, помочь хотите, если, конечно, в силах? Только вот помощь ближним – это удел святых... Я вам шепчу отчаянно, на ухо:"Помогите!" Мне отвечают:"Знаешь, ты попроси других. Нам же не по карману всем раздавать подарки, тратить нахально время, лить на тебя елей. Хочешь, отправь конвертик (только с обратной маркой) и попроси Всевышних град прекратить камней. Можешь конверт попозже в небо отправить с птицей, только в строке последней, с надписью "адресат" коротко так напишешь, чтобы не ошибиться:"Это письмо доставить прямо на небеса".

Дело, конечно, глупость, только, чем чёрт не шутит? (или, кто знает, может, шутит, там и не чёрт),  я достаю тетрадку – рваный листок по сути, и начинаю небу свой представлять отчёт:

Здравствуйте, мне семнадцать, и я не Бог, не птица, я до сих пор как будто был не научен жить.

Здравствуйте, мне семнадцать, и я сумел влюбиться.

Здравствуйте, мне семнадцать.

Я 

Не сумел

Влюбить.

    © Copyright: Владимир Листомиров, 2014

P.S. Буду и дальше сохранять у себя на память "стихотворения в прозе"... Зацепило!