У каждого из нас в уме есть подборка стихов, в которых обозначено лучшее, написанное Бродским... Можно и должно вчитываться и вдумываться в строки, на выбор, окатывать их пальцами как четки, а лишь потом оттачивать пером впечатление, но я хочу написать впечатление сразу, спонтанно, по наитию, нитью почерка, как вообще, и пишется всякое настоящее эссе.
Итак - что такое Бродский? Описать невозможное? Стоит попытаться.
***
Блестящий - самоучка, гений строфы - монолога, строфы, совершенной как вода, непризнанный долгое время страной, на языке которой писал. Изгнанник, пилигрим, нервный человек, страдающий логоневрозом.
Искусный логик, историк и филолог, переводчик и профессор , преподающий на английском языке студентам мировую поэзию, искусство перевода и понимания поэтической речи. Да и всякой речи вообще.
Борец, покоритель собственного Духа, убегающий от собственной тени, но не убежавший от своих строф.
***
Одинокий стоик, по духу древний римлянин или грек, немного циник, истово влюбленный в жизнь и почти всю жизнь любивший одну лишь Женщину, Марину Басманову. Писавший ей стихи ** цать с лишком лет, и женившийся на той, что явно ее напоминала, как оттиск с любимой гравюры. На Марии Социани, увлекшей его в венецианские воды и скрасившей ему изгнание.
***
Иосиф Бродский - крайне смелый, отважный до дерзости, борец за правду в искусстве, вообще, вольнолюбивый человек, не боящийся никакой тяжелой работы: он участвовал в лесозаготовках, геологических экспедициях, чистил котлы в кочегарке, работал санитаром в морге -это к слову...
***
Образно говоря "ястреб парящий"... Синтаксис и образность его поэзии сложны .. Но лишь на первый взгляд.
Повторю, он совершенен как вода и потому требует полного погружения в себя, как некое прекрасное сокровище на дне ларца из венецианского стекла.
И, погрузившись в созерцание этого сокровища, перебирая строфы, словно бусины волшебные, и понятные, как слоги незавершенного романа, мы можем совершенно нечаянно увидеть ясно и четко обнаженное сердце на раскрытой ладони.
***
Это и есть весь непостижимый Бродский. Суть его вольнолюбивых, дерзких, порою непонятных строф... Монотонный монолог, стук окровавленного, раненного влюбленного в Жизнь сердца.... Мы слышим как оно затихает... Но не умирает. Потому что каждый из нас, удивленных им когда то, читает свое, любимое...
__________________________
@ Авторский текст Ланы Астриковой.
@ Впервые опубликовано на сайте "Изба читальня".
Я был только тем, чего
ты касалась ладонью,
над чем в глухую, воронью
ночь склоняла чело.
Я был лишь тем, что ты
там, снизу, различала:
смутный облик сначала,
много позже - черты.
Это ты, горяча,
ошую, одесную
раковину ушную
мне творила, шепча.
Это ты, теребя
штору, в сырую полость
рта вложила мне голос,
окликавший тебя.
Я был попросту слеп.
Ты, возникая, прячась,
даровала мне зрячесть.
Так оставляют след.
Так творятся миры.
Так, сотворив их, часто
оставляют вращаться,
расточая дары.
Так, бросаем то в жар,
то в холод, то в свет, то в темень,
в мирозданьи потерян,
кружится шар.
Иосиф Бродский, 1981 г.
Оценили 3 человека
5 кармы