Александр Дольский: У каждой жизни есть мелодия одна...

  

  Задумался: Александр Дольский - это поэт, философ, бард или гитарист-виртуоз? Нет ответа. Песни Александра Дольского - это синтез искусств, и витала над ним муза Евтерпа, покровительница поэзии и музыки. Дольский - трепетное, осторожное, грустно-нежное воспевание жизни. Которая прекрасна, как его музыка.

  Я уже писал о нём, можно почитать и послушать здесь: https://cont.ws/@obolon/982424 Но Александр Дольский неисчерпаем, и по лабиринтам его мелодий можно бродить бесконечно. Он всегда откликался на изменения, происходящие в жизни, и с грустью отражал их в мелодиях своей поэзии. Часто раньше, чем успевали осознать мы.

Всё в порядке, все нормально,
если в сердце перебои,
и опять пусты карманы,
и ни с кем не делишь боли.

Всё чудесно, всё в порядке,
если карта снова бита...
Кто добился жизни сладкой,
тот живет без аппетита.

Всё отлично, всё прекрасно,
если нет опять удачи.
Слёзы льются не напрасно -
ты плати, а это сдача.

Всё нормально, всё отлично.
без любви живет полсвета,
и тоска твоя привычна,
как под утро сигарета.

Всё прилично, всё на месте,
если гнёт обида плечи,
и о правде, и о чести
в пустоту бормочешь речи.

Всё прекрасно, всё как надо...
Эти горести и беды -
суть бесценнейшего клада,
зёрна будущей победы.

Так хочется, пока живёшь на свете,
Наслушаться прибоя и скворцов,
Настроить фантастических дворцов,
И не бояться быть за них в ответе.

На громкие слова слывя скупцом,
не замечать обиды и наветы,
А если и придётся быть купцом,
Иметь в кармане ветры да планеты.

Честно живем и не верим в наветы,
друга порой от души обнимаем,
а для чего существуем на свете - не понимаем...

Вместо сочувствия дарим советы,
роль для себя сочиним и играем,
слова простого, как небо и ветер, не понимаем...

И безоглядно всё реже мы верим,
копья уже никогда не ломаем,
и объясняя любые потери, не понимаем...

Где наша мудрость? Осталась усталость.
Цепи ничтожны, а мысли туманны.
Как это- юность и сразу же старость? не понимаем...

Осточертевшие с детства уроки
детям своим безнадежно внушаем,
где наша правда? и где наши сроки? Не понимаем...

Но отстают неудачи и беды,
снова для жизни хватает ума нам.
Снова считаем рубли и победы... Всё понимаем, всё понимаем...

Как небосвод мое сознанье
над бытием судьбы земной,
все катаклизмы мирозданья
произошли уже со мной.

И память так смела и прочна,
что быть пророчеству пора.
И жизнь, короткая, как строчка,
бессмертной кажется с утра.

  Это виртуозное владение русской поэтической речью, голосом и шестиструнной гитарой, глубочайшее знание культуры и истории, истинно петербургская интеллигентность - очаровывают. Любопытны и стремительные переходы от минора к язвительной сатире и вдруг - к народному лубку, скоморошеству. 

  И снова - к философской лирике, неподвластной времени.

   Слушаем, вчитываемся - пока живой. Тогда и останется таким в наших душах.

Как в сумерки красив весенний синий снег!
Стальные облака краснеют по краям...
Ты, Время, не спеши, останови свой бег,
из дальнего окна доносится рояль...

И пальцы, спотыкаясь в музыке своей,
не вытянут никак логическую нить.
Прекрасней всех поёт бездушный соловей...
А сколько нужно мук, чтоб руки с сердцем слить!

Всё ближе, всё точней мелодии канва,
наверно от повторов клавиши болят...
А мне всё веселей, светлеет голова,
и музыка цветёт, как вешние поля.

Вот тремоло дрожит, как жаворонка трель,
качаются леса аккордами ветров.
А вот капелью нот запричитал апрель,
и стелются дымы в низинах от костров.

У каждой жизни есть мелодия одна –
её берут у тех, кто музыкой богат,
и учат много лет без отдыха и сна,
но сочинить свою труднее во сто крат.