Борис Рыжий: надиктуй мне стихи о любви

  Сегодня - день памяти Бориса Рыжего. Двадцать лет назад он покинул сей мир, успев запечатлеть его в скупых строчках своих стихов. Удивительно: сколько молодых, способных поэтов сгинуло в безвестности в наше непоэтическое время, а Борис - ожил. Как Есенин, раскритикованный и запрещенный Бухариным на долгие 37 лет, не печатавшийся, - жил подспудно в памяти народной. И прорвался сквозь толщу времени к своему читателю.

  Вспомним и просто почитаем:

  Надиктуй мне стихи о любви,

хоть немного душой покриви,

мое сердце холодное, злое

неожиданной строчкой взорви.

Расскажи мне простые слова,

чтобы кругом пошла голова.

В мокром парке башками седыми,

улыбаясь, качает братва.

Удивляются: сколь тебе лет?

Ты, братишка, в натуре поэт.

Это все приключилось с тобою,

и цены твоей повести нет.

Улыбаюсь, уделав стакан

за удачу, и прячу в карман,

пожимаю рабочие руки,

уплываю, качаясь в туман.

Расставляю все точки на «ё».

Мне в аду полыхать за враньё,

но в раю уготовано место

вам – за веру в призванье моё.

             *.       *.        *

Хожу по прошлому,

брожу, как археолог.

Наклейку, марку нахожу,

стекла осколок. ...

Тебя нетронутой, живой,

вполне реальной,

весь полон музыкою той

вполне печальной.

И пролетают облака,

и скоро вечер,

и тянется моя рука

твоей навстречу.

Но растворяются во мгле

дворы и зданья.

И ты бледнеешь в темноте —

мое созданье,

то, кем я жил и кем я жив

в эпохе дальней.

И все печальнее мотив,

и все печальней.

         *.       *.        *

Скажи мне сразу после снегопада –

мы живы или нас похоронили?

Нет, помолчи, мне только слов не надо

ни на земле, ни в небе, ни в могиле.

Мне дал Господь не розовое море,

не силы, чтоб с врагами поквитаться –

возможность плакать от чужого горя,

любя, чужому счастью улыбаться.

...В снежки играют мокрые солдаты –

они одни, одни на целом свете...

Как снег чисты, как ангелы – крылаты,

ни в чём не виноваты, словно дети.

               *.        *.        *

Распахни лазурную шкатулку –

звонкая пружинка запоёт,

фея пробежит по переулку

и слезами руки обольёт.

Или из тумана выйдут гномы,

Утешая, будут говорить:

жизнь прекрасна, детка, ничего мы

тут уже не можем изменить.

Кружатся наивные картинки,

к облачку приколоты иглой.

Или наших жизней половинки

сшиты паутинкой дождевой...

До чего забавная вещица –

неужели правда, милый друг,

ей однажды суждено разбиться,

выпав из твоих усталых рук?