Генетическая память

  Пять минут до наступленья
  И закончен артобстрел.
  Кажется, от напряженья
  Даже воздух загустел.

  Кто в кулак махорку курит,
  Кто с сапог счищает грязь,
  Кто-то крестик свой целует,
  Может быть, в последний раз.

Я в прожжённой телогрейке
С самокруткою в зубах,
Пряча штык от трёхлинейки
В голенище сапога,

Бруствер пальцами сжимаю
Так, что в них скрипит песок,
И в пружину собираюсь
На решающий бросок.

Уши мне, как через вату,
Оглушает тишина.
И вдруг режет крик: «В атаку»!
Словно лопнула струна.

И как будто вижу сверху
Массу маленьких солдат,
Как живые, по умершим
Мы бежим в огне сквозь Ад.

Помню плохо, что там было.
Кто-то падал и кричал
В этом пекле после взрывов.
Ну а я бежал, стрелял.

Когда кончились патроны,
В сапоге я штык нашёл,
И как будто заведённый,
Им кого-то я колол.

Как во сне происходило
Всё как будто не со мной.
Что меня тогда хранило?
Только я прошёл тот бой.

И очнулся там без шапки,
С чьей-то кровью на виске,
С немцем раненым в охапку
И штыком в одной руке.

Немца мелкой дрожью било,
Задыхался он, хрипел.
Я ж, кулак разжать не в силах,
Молча на него смотрел.

К горлу немца штык приставив,
Я хотел его добить,
Но убрать себя заставил:
«Сам подохнешь, так и быть».

  (Здесь, читая впервые, потерялся в догадках. Кто автор? Семён Гудзенко? Павел Шубин? Ион Деген?)

Тут, привстав, я как очнулся,
И виски до боли сжал,
Оттого, что ужаснулся:
Я ведь там не воевал.

Что со мной, я сам не знаю.
Почему так часто я
Чьи-то жизни проживаю,
И участвую в боях?

Много я навоевался
За десятки мирных лет,
Хоть и сам не призывался
В сорок первом, как мой дед.

Но я жить так не устану,
Тем народ наш и живёт.
Генетическая память
Нам покоя не даёт.

       Владимир Пушкарёв
               28.09.2023