Не приключилась бы беда
На стыке времени земного
Уходит век, ну что ж такого?
Уйдут поэты, что тогда?
Поэта слово не пустяк,
Не важно, сладко или горько,
Поэт писать обязан, только
Не столько сколько, сколько - как.
Не спи, поэт, гори, звезда,
Как соучастник тайны чуда,
Слова приходят ниоткуда,
В стихи слагаясь навсегда.
Чтоб жизнь не стоила пятак,
Тебе начертано незримо:
Писать, как жить, необходимо
Не важно сколько, важно - как.
Молва людская, как беда,
Найдёт тебя всегда и всюду,
Поэт приходит не отсюда,
Поэт не требует суда.
И только осень верный знак,
Что время подводить итоги
И тот, кто ждёт в конце дороги,
Не спросит, сколько? Спросит, как?
Владимир Скобцов
Оценили 13 человек
32 кармы