Я из чёрного теста, из пепла войны.
И стихи мои, как погорельцы, грустны.
Лишь закрою глаза, и опять я – малец,
В неокрепшее темечко метит свинец.
И несёт почтальон на потёртом ремне
Безотцовщину чёрную брату и мне.
Его называли ангелом уральской поэзии и одним из лучших лирических поэтов России второй половины 20 века. Знакомьтесь - Алексей Решетов. Родился 3 апреля 1937 года в Хабаровске. Его родители в этот трагический год были репрессированы – отец расстрелян, а мать отправлена в лагеря. Так она оказалась на Урале, куда позже был перевезен и Алексей.
Большая часть жизни Алексея Решетова связана с городом Березники (Пермский край), где его и сейчас помнят и любят. Также поэт в разные годы жил в Перми и Екатеринбурге. Умер 29 сентября 2002 года.
Он начал писать в начале пятидесятых, его первая книга «Нежность» дошла до Анны Ахматовой. Его уже назвали «уральским Есениным», но в конце шестидесятых пермские газеты написали о замыкании поэта «в узком чуланчике личных творческих переживаний» и на годы отлучили от читателя.
Но – не от листа бумаги, не от родной России, которую он любил горячим, блоковским чувством.
Эти тихие речки под тонкой слюдою,
Это пламя осин при клубящейся мгле,
Этот стог на лугу, как с нехитрой едою
Чугунок на шершавом крестьянском столе...
Далеко-далеко, далеко мое детство,
Сколько зим, сколько лет у меня на счету! –
А на русский простор не могу наглядеться,
Все гляжу и гляжу на его красоту...
В путь-дорогу пора перелётному клину.
Полегли камыши на глухих рукавах...
Не печалься, мой край, я тебя не покину,
Я в России живу не на птичьих правах.
* * *
Я снова русской осенью дышу,
Брожу под серым солнышком осенним,
Сухой цветок отыскиваю в сене
И просто так держу его, держу.
Я говорю: отыскивай, смотри,
Пока не в тягость дальняя дорожка,
Пока вкусна печеная картошка
С еще сырым колесиком внутри.
А между тем зима недалека,
Уже глаза озер осенних смеркли,
Лишь вены на опущенных руках
Ещё журчат, ещё перечат смерти.
Как истинно талантливый актер,
Чьим мастерством нельзя не восхищаться,
Всю ночь горел в глухой тайге костер,
Не уставая перевоплощаться.
И ярок был его короткий век,
И смерть его была, как роль живая,
В которой умирает человек,
Багровую рубаху разрывая.
Раздвигается валежник,
И, размером с ноготок,
Появляется подснежник,
Первый истинный цветок.
Расцветёт потом и роза,
И гвоздика, и репей.
Но всё это будет проза.
А поэзия - теперь.
Кофточка застенчивого цвета,
Под косынкой золотая рожь.
Женщина, тиха, как бабье лето,
Протянула запотевший ковш.
Ничего она мне не сказала,
Просто поспешила напоить.
Петь устала, говорить устала,
Только нежной не устала быть.
* * *
Есть чернила, есть бумага,
Есть перо, и есть свеча,
Но ещё нужна отвага,
Чтоб стихи свои начать.
Есть обжитая каморка,
Есть ночная тишина,
Есть заварка, есть махорка,
Но ещё душа нужна.
Ни стремленье, ни старанье
В ходе дела твоего
Без любви и состраданья
Не решают ничего.
* * *
Не искал, где живётся получше,
Не молился чужим парусам:
За морями телушка – полушка,
Да не весело русским глазам!
Может быть, и в живых я остался,
И беда не накрыла волной
Оттого, что упрямо хватался
За соломинку с крыши родной.
* * *
Старуха знала, где живут маслята,
Где белый гриб в зелёный мох залез,
В глухой жакетке с дюжиной заплаток
Она ходила ровно в церковь, в лес.
И кланяться земле не уставала,
Как будто бы молоденькой была.
Голубушкой синявку называла,
А мухомор антихристом звала.
Бывало, шепчут, как над люлькой, губы
Над золотым опёнковым пеньком…
Её нашли в овраге лесорубы,
Присыпанную реденьким снежком.
А около – в двух ивовых корзинках –
Грибы без червоточинки одной.
И видел я, как на её поминках
Из глаз соседей дождик шёл грибной…
В Березниках Пермского края памятник современному поэту стоит на площади его имени. Имя это – Алексей Решетов.
Мы в детстве были много откровенней:
– Что у тебя на завтрак?
– Ничего.
– А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего...
Года прошли, и мы иными стали,
Теперь никто не спросит никого:
– Что у тебя на сердце? Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего...
Уходя, Поэт оставил нам немного своего света. Кого-нибудь он обязательно согреет...
Оценили 20 человек
49 кармы