"Стихи живут, как небо и листва..."

  Любите живопись, поэты!
  Лишь ей, единственной, дано
  Души изменчивой приметы
  Переносить на полотно.

  Ты помнишь, как из тьмы былого,
  Едва закутана в атлас,
  С портрета Рокотова снова
  Смотрела Струйская на нас?

  Её глаза - как два тумана,
  Полуулыбка, полуплач,
  Её глаза - как два обмана,
  Покрытых мглою неудач.

Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.

Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Её прекрасные глаза.

   Николай ЗАБОЛОЦКИЙ✒️ (1953)

Нехорошо быть профессионалом.
Стихи живут, как небо и листва.
Что мастера? Они довольны малым.
А мне, как ветру, мало мастерства.

Наитье чар и свет в оконных рамах,
трава меж плит, тропинка к шалашу,
Судьба людей, величье книг и храмов —
Мне всё важней всего, что напишу.

Я каждый день зову друзей на ужин.
Мой дождь шумит на множество ладов.
Я с детских лет к овчаркам равнодушен,
дворнягам умным вся моя любовь.

В душе моей хранится много таин
от милых муз, блужданий в городах.
Я только что открыл вас, древний Таллин,
И тихий Бах, и чёрный Карадаг.

А мастера, как звёзды в поднебесье,
да есть ли там ещё душа жива?
Но в них порочность опыта и спеси,
за ремеслом не слышно божества.

Шум леса детского попробуй пробуди в них,
по дню труда свободен их ночлег.
А мне вставать мученье под будильник,
а засыпать не хочется вовек.

Нужде и службе верен поневоле,
иду под дождь, губами шевелю.
От всей тоски, от всей кромешной боли
житьё душе, когда я во хмелю.

Мне пить с друзьями весело и сладко,
а пить один я сроду не готов, —
а им запой полезен, как разрядка
после могучих выспренних трудов.

У мастеров глаза, как белый снег, колючи,
сквозь наши ложь и стыд их воля пронесла,
а на кресте взлететь с голгофской кручи —
У смертных нет такого ремесла.

  Борис Чичибабин, 1974 год