"Я в ресторане вечером вчера..."

Сон намедни странный привиделся. И, главное, подробный такой, в красках. И на утро всё помнила, что большая редкость...

В ресторан собрался (да-да, почему-то именно собрался) в кои-то веки, проветриться.
Принарядился: сюртук английского кроя, из кармашка дразнит публику кончик белоснежного батистового платка, туфли, как сапоги у гусара сверкают.
Извошшык  -  непременно бизнес-классу, чтобы в карете псом не пахло.

Сядешь в ресторации около окошка непременно. Пусть тетку свою из Рязани сажают в центре залы.

Тут же в меню пальцем натыкаешь наобум, французскими названиями накричишься досыта, да официанта за бабочку к губам подтянешь ухом: "Я тебя, каналья, крепко знаю, ты хорошенькое своим несешь, а остальным гнилье, уксусом потертое. А  МНЕ  ПОДАВАЙ  ПО ВЫСШЕМУ  РАЗРЯДУ,  Я  СЕГОДНЯ  - ВЫХОДНОЙ!"
Тебя попросят деньги показать, как водится. Отойдешь в тамбурчик, покажешь деньги. Деньги есть, сейчас хорошо зарабатываю.

Полный стол нанесут! Того надкусишь, этого угрызешь, вот и сыт. Настала  пора  пробовать  вина.  Следом  идут  коньяки,  потом затейник-абсент  и  наливочка-хулиганка.

Напиток прикроешь шапкой, чтобы зеваки не нахаркали, выйдешь на крыльцо  -  валит снег на Москву, мерзавец.
- Вали, вали! - пригрозишь пальцем. Верхушки домов освещаются матовым теплым светом, хорошо-то как, братцы!
Закуришь.
И как завольтронит с первой-то сигаретки, как поведет ноги в пляс, будто электричество к ним провели!
В ресторацию вернешься, а там публика та же, а будто и не та совсем. Лица поярче стали и поговорить всем с тобою хочется, только стесняются, горемыки.

Качаешься на стуле под живую музыку, подливаешь себе, охфициант шелестит гнилоустом над ухом: "Милый господин, а не довольно ли вам, с вас уже текёт наливочка-то".
Обернёшься, заорёшь прям добледна в наглую рожк: "ТЫ  УМОРИТЬ МЕНЯ  ЧТО  ЛИ  РЕШИЛ  СЕГОДНЯ?"
Отшатнется.

И вот грустная пора  -  расходиться пора.

Смотришь на счет  -  намудрили что-то халдеи,  нолей нашвыряли лишних. Кричишь через залу: "Я за рыбу платить не буду, шеф, я её не ел, это повара твои под водочку на кухне умяли".
И в душе багрится негодование, что обуть хотят человека на капитал.
Что сидят юркие капиталисты и маркетологи и готовы хмельного человека подловить на жалкие гроши. Даже не из-за денег (сейчас хорошо зарабатываю) - просто душа саднит от сребролюбия чужого!

Начинаешь немножко буянить. Стульями скрЫпеть, на потолок швыркать, чтобы свисала сопля и покачивалась, как слон в вольере.

Ну дадут под дых разок, ну что ж, это спорт такой. Тащит патруль за ноги по городу к двуколке полицейской, чтобы свезти в околоток для "поговорить", а ты брыкаешься: "пусти, морда!" каблуком городовому в сердце попал  -  тебя шашкой играючи, науки ради, в голову угостили.
Понимаешь - заигрался. Дальше уж сам смирно идешь.
В околотке все уж скуШно - штрафу выпишут, постращают справками на службу. Домой утечешь переулками.

А потом вспышка в голове - хорошо в ресторанте-то посидели!

Добрая вышла история!

Жаль, что не со мной...