Надежда

   Самолюбие… Нет, всё же не так: тщеславие умерло во мне давно и первым. А было же, вроде бы, здоровым, кровь с молоком. В отличие от его правообладателя, подвергшегося ещё в раннем детстве перекрёстному огню болячек разных, вплоть до летальных, калибров.

Вера тоже скопытилась, но попозже. Чтобы мощной была – не скажу, врать не буду. Но и не заморышем. Тихо схоронил, без лишней помпы и трат. Скромный памятничек, без завитушек, эконом-вариант, как теперь говорят. Никого не приглашал, никому даже не сообщал. Вы – первые. Не заслужила: обманщицей оказалась. И время крала. Только задумайся. Или отвернись. Потому – так. Цветочков на могилку – и то два. Бумажных. Не, ну а чего она…

За любовь ничего не скажу: не знаю. Забитая она какая-то, безответная. Забралась куда-то в самый уединённый уголок и сидит там тихо, не отсвечивает. Чем занимается – одной ей известно. Мне – точно нет. Да и ладно: есть не просит.

А вот надежда хоть и меняла свой облик и исходные данные (кроме прописки) с завидным постоянством без каких-либо пластических операций и аутотренингов со спиритбилдингами, хоть и оставалась на постоянной основе чахлой, бледной, едва шевелящейся, однако выдюжила, перенесла все тяготы и лишения беспутной моей жизни и помирать вперёд меня не собирается.

Но я по причине своей легкомысленности и ветрености, а также поверхностности мировосприятия уделял и уделяю ей недостаточно внимания. И даже, если честно, не знаю её нынешней ипостаси. Как бы это… Чтобы не одному мне непонятно было… В общем, в том, что она есть у меня, сомнений во мне не возникает. Но вот на что именно она в будущем посягает – большой вопрос с закавыкой.

Она, наверное, обижается… Но что я могу поделать, если в силу характера и вовлечения в круговерть злободневности я о ней просто-напросто забываю? А ей хочется, чтобы я о ней всё время думал. Это с моей стороны эгоизм, конечно: знаю, что она моя, знаю, что никуда от меня ей не уйти, чужой не стать, там своих хватает, причём питают они только юношей, а потом ими же, повзрослевшими, питаются (у девушек всё сложнее и глубже: у них грёзы) – и что в таком случае на ней зацикливаться, время на её лелеяние тратить впустую? Тем более, что ни поесть приготовить, ни постирать, ни уборкой заняться она не в состоянии, пуговицу пришить – и то не умеет.

Не то, как выяснилось, у неё высшее предназначение. Якобы, силу духа она во мне поддерживает. Я вас умоляю! Где она её вообще нашла? Я – так и не замечал даже ни разу. Ну хорошо, хорошо, поддерживает. А дух из меня выйдет вместе со своей силой, под предлогом проветриться, людей посмотреть, себя показать, да и не вернётся – что тогда надежде делать? А умирать рано! Надо же последней. И с заметным промежутком времени. Иначе потом никому ничего не докажешь... Это всем известно.

О! Орёт откуда-то из глубины души. Взывает. Голодная, небось… Что бы ей скормить в этот раз?.. Пропаганду на дух не переносит. Голой правды стесняется. Старая закалка. Под шубой подавай. Как селёдку. Да и сама правда… скажем так, не ахти. Могла бы и накинуть что-нибудь. Шубу, не шубу, а балахон хоть какой-никакой. С капюшоном…